PARTE 1
“Volte tranquila de Cancún, amor… quando você chegar, vou te receber como você merece.”
Foi isso que meu marido, o doutor Ricardo Mendoza, me escreveu enquanto eu estava parada no Terminal 2 do Aeroporto Internacional da Cidade do México, vendo-o receber outra mulher com minhas flores favoritas.
Ele não me viu.
Eu tinha voltado um dia antes da Expo de Casamentos de Luxo em Cancún para surpreendê-lo.
Foram três dias inteiros entre vestidos de grife, banquetes caríssimos, hotéis à beira-mar e noivas milionárias que acreditavam que o mundo acabaria se os guardanapos não combinassem com as orquídeas.
Eu estava exausta, com uma mala na mão e vontade de chegar em casa.
Mas Ricardo já estava lá.
Não por mim.
Por ela.
Ele segurava um enorme buquê de peônias brancas, as mesmas flores que levei no nosso casamento.
Na outra mão, tinha uma placa feita à mão que dizia:
“Bem-vinda ao lar, meu amor.”
Meu marido odiava comprar flores.
Durante quatorze anos, ele me disse que elas eram um desperdício porque murchavam.
No nosso último aniversário, ele me deu uma air fryer e disse que era “mais útil do que um buquê”.
Mas ali estava ele, barbeado, perfumado, com uma camisa nova e o relógio que eu lhe dei quando ele completou quarenta e cinco anos.
Parecia um adolescente esperando o amor da sua vida.
Então ela saiu pela área de desembarque internacional.
Morena, jovem, vestido verde, mala de grife.
Eu a reconheci imediatamente.
Camila Robles.
Representante de um laboratório farmacêutico que patrocinava eventos do Hospital Santa Regina, onde Ricardo era o traumatologista estrela.
Eu já a tinha visto antes em jantares médicos, sempre sorrindo demais, sempre perto demais.
Camila correu até ele.
Ricardo a abraçou, levantou-a do chão e a beijou como não me beijava há anos.
As pessoas ao redor sorriram, como se estivessem vendo uma cena romântica.
Peguei o celular e gravei.
Não chorei.
Isso foi o que mais me surpreendeu.
Talvez porque meu nome seja Mariana Arriaga e eu me dedique a evitar desastres antes que os ricos percebam que eles existem.
Organizo casamentos, galas, jantares de fundações e eventos em que um erro na iluminação pode custar milhões.
Sei sorrir enquanto uma noiva grita.
Sei conseguir um mariachi em vinte minutos.
Sei encobrir uma crise com flores frescas, luz quente e taças perfeitamente alinhadas.
E naquele momento entendi uma coisa.
Meu casamento não era uma tragédia.
Era um evento mal planejado por um homem que subestimou a organizadora errada.
Tirei fotos.
O beijo.
As flores.
A mão dele na cintura de Camila.
A caminhonete que compramos juntos.
A mala dela no porta-malas.
Ricardo nunca olhou para onde eu estava.
Por que olharia?
Segundo ele, eu ainda estava em Cancún.
Em vez de ir para casa, dirigi direto para meu escritório em Polanco.
Lá eu guardava contratos, faturas, backups, listas de fornecedores e tudo o que era importante, porque uma boa organizadora sabe que a memória falha, mas os documentos não.
Liguei o computador e abri nossas contas.
A história apareceu sozinha.
Restaurantes em Polanco em noites em que Ricardo dizia estar de plantão.
Hotéis boutique em Valle de Bravo durante supostos congressos médicos.
Pequenas transferências para uma conta desconhecida.
Uma cobrança de 72 mil pesos em uma joalheria de Masaryk, no mesmo mês em que ele me disse que não podíamos trocar o sofá porque precisávamos “controlar os gastos”.
Depois abri a nuvem dele.
A senha ainda era o nome do cachorro da infância dele e o ano de nascimento.
Típico.
Encontrei fotos de Camila em Los Cabos, Madrid e em um apartamento novo em Santa Fe.
Selfies, taças de vinho, roupões de hotel, cafés da manhã na cama e sorrisos que Ricardo já não me dava.
Depois encontrei as mensagens com seu amigo Pablo.
“Depois da gala, eu conto para Mariana. Não quero estragar o evento.”
Pablo respondeu:
“Já estava na hora. Camila não vai esperar a vida toda.”
Ricardo escreveu:
“O apartamento já está pronto. Só preciso que Mariana organize a gala do hospital e encerro tudo de forma limpa.”
Limpa.
Quase ri.
Ricardo queria me usar uma última vez para organizar a gala onde receberia o prêmio de Médico do Ano.
Depois de fazer com que ele parecesse impecável diante de doadores, diretores, imprensa e patrocinadores, planejava me descartar como se eu fosse uma funcionária temporária.
Meu telefone vibrou.
Era ele.
“Amor, você já jantou em Cancún? Estou com saudades.”
Olhei para o vídeo dele beijando Camila no aeroporto.
Então respondi:
“Estou cansada, mas bem. Nos vemos amanhã.”
Ele acreditou que tudo ainda estava sob controle.
Esse foi seu primeiro erro.
Porque enquanto Ricardo pensava que eu era apenas sua esposa calada preparando sua noite perfeita, abri uma nova pasta na área de trabalho.
Dei a ela o nome de:
A última gala de Ricardo.
E ninguém podia imaginar o que estava prestes a acontecer.
