Coloquei o telefone sobre a mesa e olhei para o meu marido.
As minhas mãos tremiam, e o meu coração batia algures na garganta.
Kolia estava sentado à minha frente, branco como um lençol, abrindo a boca como um peixe atirado para a margem.
— Liuba, tu… o que fizeste? — conseguiu finalmente dizer.
— O que eu deveria ter feito há três meses — respondi, tentando fazer a minha voz soar firme.
— Quando ela veio pela primeira vez à nossa casa pedir dinheiro emprestado.
Mas vou começar por aquela noite em que a minha paciência chegou definitivamente ao limite.
Voltei do trabalho cansada, mas feliz.
O diretor chamou-me ao gabinete mesmo antes de eu sair e contou-me sobre o prémio trimestral.
A quantia era bastante boa, e eu já estava a pensar em como gastaríamos aquele dinheiro.
Talvez finalmente trocássemos o velho sofá da sala.
Ou talvez fôssemos finalmente ao mar, só nós dois, como antigamente, quando tínhamos acabado de casar.
Kolia estava sentado na cozinha, com um ar pensativo.
Percebi imediatamente que algo tinha acontecido.
— Olá — disse eu, beijando-o no alto da cabeça.
— Porque estás tão triste?
— A Ira telefonou — respondeu ele, sem levantar os olhos.
E tudo ficou claro.
Outra vez a Ira.
O eterno problema, a eterna dor de cabeça, a eterna vítima das circunstâncias.
A minha cunhada divorciou-se do marido há seis meses.
Desde então, transformou-se numa verdadeira parasita, sugando todas as nossas forças.
Primeiro pedia dinheiro emprestado para comida.
Depois para roupa para Maksim, o filho dela de cinco anos.
Depois para medicamentos.
Depois simplesmente porque “vocês entendem, o dinheiro não chega”.
Não se sabia de onde ela tirava dinheiro, já que depois do divórcio nunca arranjou trabalho.
— E o que é desta vez? — perguntei, sentindo a tensão espalhar-se pelo corpo.
— Ela quer mandar o Maksim para um acampamento de verão.
— À beira-mar.
— Diz que a criança precisa de descansar depois de todo o stress do divórcio.
— Faz sentido — concordei com um aceno.
— Então que o mande.
— Bem, ela não pode pagar sozinha…
— Kolia — sentei-me à frente dele — ela recebe pensão de alimentos.
— Uma pensão decente, eu sei.
— Além disso, pode arranjar trabalho.
— Qualquer trabalho.
— Como vendedora, empregada de mesa, qualquer coisa.
— Ela diz que não pode deixar o Maksim.
— Ele precisa da mãe por perto.
— Existe jardim de infância.
— Escola.
— Avós, afinal.
— A tua mãe ficaria feliz em ficar com o neto.
Kolia ficou em silêncio por um momento e esfregou a ponte do nariz.
Eu conhecia aquele gesto.
Ele fazia sempre isso quando se preparava para dizer algo desagradável.
— Liuba, eu pensei…
— Tu vais receber o prémio…
O meu coração apertou-se.
— Como sabes disso?
— Tu mesma disseste que iam pagar no fim do trimestre.
— E foi isto que eu decidi.
— Com o teu prémio, vamos pagar as férias do nosso sobrinho.
— O Maksim precisa mesmo do mar, de ar fresco, de fruta…
Levantei-me tão bruscamente que a cadeira caiu para trás com estrondo.
— Tu decidiste?
— Tu DECIDISTE por mim o que fazer com o meu prémio?
— Com o dinheiro que eu ganhei?
— Liub, não grites…
— Eu vou gritar!
— Tu percebes o que estás a fazer?
— Isto já não é ajuda, isto é loucura!
— Ela monta-se no nosso pescoço, e tu ainda lhe ofereces as costas e pedes mais!
— Ela é minha irmã!
— Ela está a passar por um período difícil!
— O período difícil já dura há seis meses!
— Há seis meses que a sustentamos!
— E sabes porque é que ela está num período difícil?
— Porque ela não faz nada para que esse período acabe!
Kolia levantou-se de repente, com o rosto vermelho.
— Tu só tens inveja!
— Tens inveja porque ela tem um filho e nós não temos!
O golpe foi certeiro e doloroso.
Eu e Kolia tentávamos ter filhos há três anos.
Sem sucesso.
Ambos fizemos exames, estava tudo bem, e os médicos apenas encolhiam os ombros.
“Às vezes acontece”, diziam eles.
“É preciso apenas esperar.”
— Como tiveste coragem? — sussurrei.
— Desculpa, eu não queria…
— Liuba, desculpa, perdi a cabeça.
Virei-me e fui para o quarto.
Bati a porta, deitei-me na cama e fiquei a olhar para o teto.
As lágrimas escorriam-me pelas faces, mas eu não as limpava.
Kolia era um bom marido.
Carinhoso, atencioso, amoroso.
Mas tinha um ponto fraco.
Ira.
A irmã mais nova, que ele sempre protegia e defendia.
Mesmo quando ela não tinha razão.
E ela muitas vezes não tinha razão.
Na manhã seguinte acordei com uma decisão firme.
Basta.
Eu não permitiria mais que Ira comandasse a nossa vida.
Ao pequeno-almoço, Kolia tentou falar comigo, mas eu fiquei calada.
Eu sabia que, se abrisse a boca, voltaria a explodir, e precisava de manter a cabeça fria.
No trabalho, eu não conseguia concentrar-me.
Os pensamentos giravam como um enxame em torno de uma única coisa.
Como parar esta loucura?
Como fazer Kolia perceber que a irmã dele estava simplesmente a usá-lo?
Na pausa para o almoço, uma amiga telefonou.
— Sveta, olá — disse eu ao ouvir a voz dela.
— Liubka!
— Como estás?
— Há quanto tempo!
— Estou mal.
— Muito mal.
Contei-lhe tudo.
Sobre Ira, sobre os pedidos constantes dela, sobre o prémio que queriam gastar nas férias de outra pessoa.
Sveta ouviu-me em silêncio e depois perguntou:
— Tu sabes porque é que ela se divorciou do pai do Maksim?
— A Ira falou qualquer coisa sobre incompatibilidade de personalidades.
— Claro, pois.
— Uma vez encontrei o ex dela, Serguei, num centro comercial.
— Ele estava com uma mulher e pareciam felizes.
— Começámos a conversar, e ele…
— Enfim, ele disse uma coisa estranha.
— Que o Maksim não era filho dele.
Fiquei imóvel.
— O quê?
— Sim, foi isso que ele disse.
— Disse que descobriu por acaso quando a criança adoeceu e precisou de uma operação urgente.
— Tipo sanguíneo e essas coisas.
— Descobriu-se que Maksim fisicamente não podia ser filho dele.
— Ira admitiu que o tinha traído ainda antes do casamento, que engravidou, mas decidiu que isso não importava.
— Pensou que Serguei nunca descobriria.
Senti um frio por dentro.
— E ele simplesmente foi embora?
— E o que lhe restava fazer?
— Ele criou o filho de outro homem pensando que era seu.
— Isso é traição.
— E traição dupla.
— Infidelidade e mentira durante seis anos.
— Ele disse que paga a pensão apenas porque está registado como pai na certidão de nascimento.
— Pela lei, é obrigado.
— Mas ele não é o pai do menino.
Depois dessa conversa, fiquei sentada, entorpecida.
Então era isso.
Então toda aquela história sobre “período difícil” e “vítima do divórcio” era mais uma mentira.
Ira destruiu a própria família e agora colhia os frutos.
E o mais importante era que ela continuava a mentir.
A todos.
Aos pais de Kolia, a nós, aos conhecidos.
Apresentava-se como uma pobre mulher abandonada, embora fosse ela a culpada de tudo.
Voltei para casa com a sensação de ter uma arma nas mãos.
Uma arma perigosa, capaz de destruir laços familiares e causar dor.
Mas também uma arma capaz de salvar a mim e ao meu casamento de um lento sufocamento.
À noite, Kolia voltou a falar sobre o prémio.
— Liuba, vamos conversar com calma.
— Eu só tenho pena do Maksim.
— A criança não tem culpa de nada.
— A criança realmente não tem culpa de nada — concordei.
— Mas isso não é responsabilidade nossa.
— Como assim não é nossa?
— Ele é meu sobrinho!
— E ele tem um pai.
— Que paga pensão de alimentos.
— Uma pensão normal, aliás.
— Só a pensão não chega…
— Para de mentir a ti mesmo! — gritei.
— A pensão é mais do que suficiente se a mãe trabalhar!
— Mas ela não trabalha, porque para quê, se tu existes?
— Se nós existimos?
— Se existem os pais, que também estão sempre a ajudá-la?
— É difícil para ela depois do divórcio…
— É difícil para ela porque se habituou a viver à custa dos outros!
— Antes, o marido sustentava-a, e agora és tu!
— Ela sempre foi assim, Kolia.
— Tu simplesmente não quiseste ver isso.
— Não fales assim da minha irmã!
— Então não digas que vamos pagar as férias do nosso sobrinho com o meu prémio!
Estávamos frente a frente, ambos furiosos, ambos prontos para a guerra.
— Esta é a minha última palavra — disse Kolia, com dureza.
— Vamos ajudar a Ira.
— Vamos dar-lhe esse dinheiro.
— Não.
— Liuba…
— Eu disse não!
— E se tentares pegar no meu dinheiro sem a minha autorização, vou pedir o divórcio!
Ele ficou pálido.
— Não estás a falar a sério.
— Mais do que a sério.
— Estou cansada, Kolia.
— Cansada de a tua irmã ser mais importante do que eu.
— Cansada de as necessidades dela virem sempre em primeiro lugar.
— Cansada de vivermos apertados, negando tudo a nós próprios, enquanto ela exige e exige, sem fim à vista!
— Ela é minha família!
— E eu sou o quê?
— Uma estranha?
— Uma inquilina temporária?
Kolia cerrou os punhos e virou-se para a janela.
— Vou ligar à Ira.
— Vou dizer que vamos ajudá-la.
— E ponto final.
— Então eu também vou ligar-lhe — disse eu baixinho.
— E vou contar-lhe uma coisa interessante.
— O que queres contar?
— Que Maksim não é filho de Serguei.
— Que Ira traiu o marido, engravidou de outro homem e mentiu dizendo que o filho era dele.
— Que Serguei descobriu a verdade por acaso quando foi necessária uma operação.
— E que ele não foi embora sem motivo, mas porque não conseguiu perdoar a traição.
Kolia virou-se.
O rosto dele estava branco.
— De onde sabes isso?
— Não importa.
— O importante é que é verdade.
— E se Ira continuar a arrancar-nos dinheiro, vou contar isto a todos.
— Aos teus pais, a toda a família, aos amigos.
— Que todos saibam quem ela realmente é.
— Tu não te atreves…
— Atrevo-me!
— Juro que me atrevo!
— Porque estou farta de viver neste pesadelo!
— Farta de ver como ela parasita a nossa vida, farta de ser uma caixa multibanco!
Kolia agarrou o telefone e marcou rapidamente o número.
— O que estás a fazer?
— Estou a ligar à Ira.
— Vou avisá-la.
Arranquei-lhe o telefone da mão, liguei o altifalante e carreguei eu mesma no botão de chamada.
O meu coração batia furiosamente, as mãos tremiam, mas eu sabia que aquela era a última oportunidade de mudar alguma coisa.
— Kolia? — ouviu-se a voz de Ira.
— Então, chegaste a acordo com a Liubka?
— Ela concorda?
Cerrei os dentes ao ouvir aquele “Liubka” cheio de desprezo.
— Olá, Ira — disse eu.
— Sou eu.
Houve uma pausa.
— Ah…
— Liuba.
— Olá.
— Pensei que fosse o Kolia a ligar.
— O Kolia está aqui ao lado.
— E está a ouvir.
— Quero dizer-te uma coisa simples.
— Nós não vamos dar-te mais dinheiro.
— Nenhum.
— Nem para férias, nem para roupas, nem para comida, nem para nada.
— O quê?
— Como te atreves…
— Atrevo-me porque é o meu dinheiro!
— Meu, ganho com o meu trabalho!
— E se continuares a exigi-lo, vou contar a toda a família de quem é realmente o teu filho!
Fez-se silêncio.
Um silêncio tão denso que podia ser cortado com uma faca.
— Eu…
— Eu não entendo do que estás a falar — a voz de Ira tremia.
— Entendes.
— Entendes perfeitamente.
— Eu sei que Maksim não é filho de Serguei.
— Sei que traíste o teu marido e mentiste para ele.
— Sei porque é que ele realmente te deixou.
— E se não nos deixares em paz, todos saberão a verdade.
— Os teus pais, os teus amigos, os vizinhos.
— Todos!
— Tu…
— Tu não podes…
Ira soluçou.
— Kolia, diz-lhe alguma coisa!
Kolia ficou parado como uma estátua, olhando para o telefone.
— Posso sim — continuei sem piedade.
— E farei isso com prazer.
— Porque estou farta de ser a tua vaca leiteira.
— Farta de suportar a tua insolência, as tuas exigências, as tuas lágrimas.
— Queres mandar o teu filho para o mar?
— Ótimo.
— Arranja trabalho e ganha tu mesma.
— A pensão que recebes chega perfeitamente para viver, se não a desperdiçares com disparates.
— E não nos peças mais nada.
— Nada.
— Entendeste?
— Liuba, por favor…
A voz de Ira transformou-se num guincho patético.
— Não faças isso…
— Não vou pedir mais nada…
— Ainda bem.
— Fico feliz por nos termos entendido.
Desliguei e coloquei o telefone sobre a mesa.
Kolia olhava para mim como se me visse pela primeira vez.
— Liuba, tu…
— O que fizeste?
— O que eu deveria ter feito há três meses — respondi.
— Quando ela veio pela primeira vez à nossa casa pedir dinheiro emprestado.
— Mas tu…
— Tu ameaçaste-a!
— Chantageaste-a!
— Eu defendi-nos!
— Defendi o nosso casamento, a nossa casa, o nosso dinheiro!
— Porque tu não consegues fazer isso!
— Ela é minha irmã…
— E eu sou tua esposa! — gritei.
— Isso não significa nada?
— As lágrimas e as crises dela são mais importantes do que a nossa felicidade?
Kolia deixou-se cair na cadeira e escondeu o rosto nas mãos.
— Eu simplesmente…
— Não consigo acreditar que Ira seja capaz de uma coisa dessas.
— Que ela tenha mentido todos estes anos.
— Acredita.
— Ela é capaz.
— E tu sempre soubeste disso, simplesmente não quiseste admitir.
Ele levantou os olhos para mim.
Vermelhos, molhados.
— E agora?
— Agora seguimos em frente.
— Sem a sombra de Ira sobre nós.
— Sem exigências constantes e crises.
— Sem culpa por querermos gastar o nosso dinheiro connosco.
— E se ela contar tudo aos pais por conta própria?
— Se me apresentar como traidor?
— Que conte.
— A verdade, mais cedo ou mais tarde, vem à tona.
— E nós simplesmente viveremos a nossa vida.
Kolia passou a mão pelo rosto e suspirou pesadamente.
— Preciso de tempo.
— Para digerir tudo isto.
— Claro — sentei-me ao lado dele e peguei na sua mão.
— Eu entendo que dói.
— Entendo que amas a tua irmã.
— Mas às vezes amar significa saber dizer “não”.
— Caso contrário, não é amor, é autodestruição.
Ele ficou muito tempo calado, olhando para os nossos dedos entrelaçados.
— Talvez tenhas razão — disse finalmente.
— Talvez eu realmente a tenha protegido demais.
— Perdoado demais.
— Tu és um bom irmão, Kolia.
— Mas, antes de tudo, tens de ser um bom marido.
— Para mim.
— E só depois vem todo o resto.
Ele puxou-me para si e abraçou-me com força.
— Desculpa.
— Desculpa por tudo.
— Por não ter visto como era difícil para ti.
— Por ter colocado as necessidades dela acima das tuas.
— Pelas palavras sobre o filho.
— Eu perdoo-te — sussurrei no ombro dele.
— Só vamos prometer que isto não volta a acontecer.
Passaram três semanas.
Ira não voltou a telefonar.
Não escreveu.
Não apareceu para nos visitar.
Os pais de Kolia perguntaram algumas vezes se tínhamos discutido com ela, mas nós respondíamos de forma evasiva.
Gastei o prémio num sofá novo.
Bonito e confortável.
E também numa estadia num hotel no campo, onde eu e Kolia dormíamos até ao meio-dia, passeávamos pela floresta e simplesmente desfrutávamos da companhia um do outro.
Kolia foi voltando a si pouco a pouco.
Na primeira semana, esteve sombrio e calado.
Depois começou a falar, a lembrar episódios da infância, quando Ira já sabia manipular as pessoas.
— Sabes, ela sempre foi assim — disse ele certa noite.
— Eu simplesmente não queria admitir.
— Ela sabia esconder-se atrás da fraqueza para conseguir o que queria.
— E eu caía sempre.
— O principal é que agora entendes isso.
— Entendo.
— E também entendo que quase perdi a pessoa mais importante da minha vida.
— Tu.
Ele beijou-me, e senti algo dentro de mim derreter e soltar-se.
A tensão dos últimos meses, o medo e a raiva começaram a desaparecer.
Tudo isso abria espaço para algo claro e quente.
Um mês depois, a mãe de Kolia telefonou.
— Liuba, querida, sabes o que aconteceu com a Ira?
— Não — respondi honestamente.
— O quê?
— Ela arranjou trabalho!
— Consegues imaginar?
— Num centro infantil, como educadora.
— Diz que finalmente decidiu recompor-se.
— Que percebeu que ninguém vai viver a vida por ela.
Sorri.
— São notícias maravilhosas.
— Sim!
— E ela também disse que quer pedir-te desculpa.
— Que se comportou mal.
— Talvez vocês se encontrem?
— Talvez — disse eu.
— Veremos.
Quando a conversa terminou, contei tudo a Kolia.
— Achas que ela mudou? — perguntou ele.
— Não sei.
— Mas ela tem uma oportunidade.
— Depois veremos.
— E tu vais perdoá-la?
Fiquei pensativa.
— Perdoar ou não perdoar não é o mais importante.
— O importante é que nós aprendemos a dizer a verdade um ao outro, mesmo quando ela é desagradável.
Kolia abraçou-me, e ficámos assim, em silêncio, ouvindo a chuva a cair do lado de fora da janela.
Às vezes, o amor exige firmeza.
Exige saber dizer “basta” àqueles que tentam aproveitar-se da tua bondade.
Exige proteger os próprios limites, mesmo que para isso seja preciso causar dor.
Eu não me arrependia das minhas palavras para Ira.
Não me arrependia da minha ameaça.
Porque ela funcionou.
Ela salvou o meu casamento.
Ela devolveu-me o meu marido.
E todo o resto são apenas detalhes.
