Capítulo 1: Sombras de uma vida passada
O cheiro a formol, tabaco barato e humidade entranhada.
Foram esses os odores que me perseguiram durante os três intermináveis anos que passei no meu inferno pessoal.
Naquela vida em que engoli obedientemente uma dose mortal de tranquilizantes, eu era um animal destroçado.
Quando o meu noivado com Kirill terminou num escândalo, os tabloides despedaçaram a reputação da antiga família Vorontsov.
O meu pai, cuja tensão arterial não resistiu às manchetes «Herdeira de um império afinal era uma amante de luxo», sofreu um AVC nos próprios degraus do salão de festas.
Num ataque de histeria, a minha mãe gritou-me na cara:
— Porque nos fizeste isto?!
Nós demos-te tudo!
Sai desta casa, sua vergonha!
Não quiseram ouvir explicações.
Quando a sociedade tem sede de sangue, a verdade soa demasiado baixo, como o sussurro de folhas secas sob as solas dos carrascos.
O único que estendeu a mão aos meus pais desesperados foi o sócio do meu pai, Artiom Kniazev.
Um homem de olhar pesado sob as sobrancelhas franzidas, conhecido pelas suas aquisições empresariais implacáveis.
— Eu caso com ela — disse Kniazev secamente ao meu pai, no quarto do hospital.
— Ela muda de apelido.
Levo-a para um condomínio fechado fora da cidade.
O escândalo acaba por passar.
Mas, em troca, assinam a fusão dos terminais logísticos.
Os meus pais concordaram sem hesitar um segundo.
Venderam-me para salvar o que restava da sua honra.
Não sabiam que, por trás dos altos muros de tijolo da mansão de Kniazev, se escondia uma verdadeira câmara de tortura.
Artiom odiava as mulheres.
Todas as noites, ao regressar de negociações difíceis e depois de beber uísque, arrancava-me metodicamente à pancada os últimos vestígios de dignidade humana.
— Achas que és uma princesa, Vorontsova? — rosnava, enrolando o meu cabelo comprido no punho e esmagando-me a cara contra a bancada de mármore.
— És a puta que o Gromov deitou fora.
A tua pele pertence-me.
E a Polina…
A minha fiel Polina, a minha infinitamente atenciosa Polina, visitava-me uma vez por mês.
Trazia cremes franceses caríssimos para esconder os hematomas e derramava lágrimas de crocodilo, apertando-me contra a sua blusa de seda:
— Minha pobre menina…
Se ao menos eu pudesse tirar-te essa dor!
Aguenta, querida, por mim, aguenta.
Que crueldade requintada, diabólica.
Entrar na casa da vítima, observar a alma de uma pessoa a morrer lentamente e embriagar-se com a própria omnipotência secreta.
Quando encontrei por acaso aquela maldita publicação num fórum, tudo se encaixou com precisão matemática.
Cada coincidência, cada frase estranha que Polina dissera nos últimos cinco anos ganhou um significado sinistro.
Ela não se limitava a invejar-me em silêncio.
Tinha transformado a inveja num plano metódico para aniquilar a minha existência.
Mas o universo sofreu uma falha.
O tempo recuou.
E agora eu estava no luxuoso camarim do Hotel Metropol, vestida com um traje de noiva imaculado, feito de renda de Lyon, que custava tanto como um pequeno apartamento.
O espelho refletia uma postura irrepreensível, uma maquilhagem perfeita e uns olhos onde já não restava uma gota da antiga ingenuidade.
Neles agitava-se um abismo capaz de engolir qualquer pessoa que ousasse atravessar-se no meu caminho.
— Diana, hoje estás uma autêntica deusa — cantarolou Polina, entrando no camarim com uma pequena bandeja de prata.
Na bandeja estavam duas taças de champanhe Cristal.
Bolhinhas douradas subiam alegremente do fundo do cristal.
— Bebe um gole, querida.
Estás tensa como uma corda.
Precisas de relaxar antes de ires ter com os convidados.
Virei lentamente a cabeça.
Na minha vida anterior, tinham misturado um sedativo ligeiro naquela taça.
Nada mortal, não.
Apenas suficientemente forte para que, no momento decisivo das acusações, eu parecesse entorpecida, balbuciasse palavras incompreensíveis, cambaleasse e desse a impressão de ser uma toxicodependente decadente.
— Claro, Polia — respondi, esboçando um sorriso suave.
— Mas vamos trocar de taças.
Conheces a minha superstição disparatada: para o casamento ser sólido, a noiva deve sempre beber da taça que a amiga segura na mão esquerda.
O rosto de Polina petrificou-se por uma fração de segundo.
Os dedos apertaram-se convulsivamente em torno do pé fino da taça.
— Diana, que superstições parvas de aldeia são essas?
Que diferença faz?
Fica com a tua, escolhi de propósito a mais fresca para ti.
— Vais negar-me uma coisa tão pequena no dia do meu casamento? — perguntei, erguendo as sobrancelhas e fitando-a diretamente, sem pestanejar.
O ar no quarto pareceu tornar-se mais denso.
Polina engoliu em seco, nervosa, e surgiram-lhe pequenas manchas vermelhas nas faces.
— Está bem, pronto, sua noiva caprichosa… — soltou uma risadinha forçada, trocando as taças.
— À tua felicidade.
Levei a taça aos lábios e fingi beber um longo gole, mas, à primeira oportunidade, quando Polina se virou para a janela, despejei todo o conteúdo no enorme vaso de uma palmeira ornamental.
— E agora vamos, querida — disse docemente.
— Está na hora de fazer história.
Capítulo 2: Anatomia da maldade
Para compreender a profundidade do ódio de Polina, é preciso recuar dez anos.
Conhecemo-nos num colégio de elite da capital.
Eu entrei lá por direito de nascimento: a família Vorontsov descendia de uma antiga linhagem nobre, o meu avô tinha sido ministro dos Transportes e o meu pai dirigia a maior empresa de investimento do país.
Polina, por sua vez, estava ali graças aos sacrifícios inacreditáveis da sua mãe solteira, que trabalhava como costureira em três turnos para pagar os estudos da filha entre os «meninos de ouro».
Nunca classifiquei as pessoas pela espessura da carteira.
Ao ver as colegas a troçarem dos sapatos baratos de Polina, aproximei-me dela, peguei-lhe na mão e disse em voz alta:
— A Polina agora é minha amiga.
Quem se atrever a magoá-la vai ter de se entender comigo.
Dava-lhe os meus vestidos de estilista, que tinha usado apenas uma vez.
Pagava as nossas viagens a Roma, Paris e Londres, convencendo-a delicadamente de que me aborrecia viajar sozinha.
Quando entrámos na Universidade Estatal de Moscovo, consegui-lhe um estágio remunerado no departamento jurídico do grupo do meu pai.
Considerava-a uma irmã.
Uma alma gémea.
Não compreendia que, para alguém com uma inveja negra no coração, cada gesto generoso meu era uma chicotada no amor-próprio.
Cada vestido oferecido gritava-lhe: «És uma miserável que aceita esmolas!»
Cada viagem lembrava-lhe: «Nunca vais ganhar o suficiente para pagares isto sozinha!»
Isso manifestou-se de forma especialmente clara no terceiro ano da universidade.
Foi nessa altura que apareceu no departamento de Relações Internacionais o professor Zorin, um homem de cinquenta anos, de maneiras indolentes, cabelo grisalho bem tratado e hábitos de predador.
Era ele quem supervisionava a atribuição de bolsas para estágios em Genebra.
Uma noite, Zorin chamou-me ao gabinete, supostamente para rever um artigo científico.
Ainda hoje me lembro do ranger da fechadura ao trancar a porta maciça.
— Diana, minha menina… — O hálito dele cheirava a conhaque e tabaco caro.
Aproximou-se por trás e pousou as mãos pesadas e húmidas nos meus ombros.
— É inteligente, bonita, talentosa.
Mas o mundo é cruel.
Sem a minha proteção, nunca verá a Suíça.
Seja sensata.
Basta uma noite na minha casa de campo, e a sua carreira disparará.
Quando a mão dele tentou deslizar para dentro do decote da minha blusa de seda, não foi a paralisia que se apoderou de mim, mas a fúria.
Não comecei a chorar nem a implorar.
Agarrei no pesado jarro de água de cristal que estava em cima da secretária e bati com toda a força no ombro e no pescoço do professor.
O cristal desfez-se em estilhaços.
Zorin uivou de dor, agarrando a clavícula ensanguentada.
— Sua cabra!
Vais ser expulsa daqui e nunca mais entras em lado nenhum! — rosnou, caído no chão.
Escancarei a porta e corri para o corredor.
No dia seguinte, o meu pai foi pessoalmente falar com o reitor da universidade, levando a gravação que eu conseguira iniciar no telemóvel assim que senti que alguma coisa estava errada.
O escândalo foi abafado ao mais alto nível: Zorin apresentou a demissão «por vontade própria, por motivos de saúde» e perdeu para sempre o direito de ensinar.
A universidade obrigou-me a assinar um compromisso de confidencialidade para preservar a reputação da instituição.
A única pessoa a quem confiei aquela história traumática, entre soluços, nessa noite, foi Polina.
Ela acariciava-me a cabeça e lamentava-se:
— Que horror, Diana…
Graças a Deus que escapaste!
Não podes contar isto a ninguém, estás a ouvir, a ninguém, senão as pessoas vão pensar que não há fumo sem fogo!
E o que fez a minha «fiel irmã»?
Três anos depois, encontrou Zorin, já alcoólico e amargurado.
Pagou-lhe uma quantia considerável — dinheiro que eu própria a ajudara a ganhar — para escrever uma declaração autenticada por um notário: supostamente, eu seduzira-o para conseguir notas excelentes, chantageara-o com uma falsa acusação de violação e destruíra-lhe a família.
Que maldade tão meticulosamente trabalhada.
Pegar numa ferida real da vítima, esfregá-la com sal e apresentar o agressor como um mártir inocente.
Fez exatamente o mesmo com a história da minha prima Sonia.
Aos dezasseis anos, Sonia metera-se com más companhias e acabara numa discoteca privada onde adolescentes consumiam drogas sintéticas.
Em pânico, Sonia telefonou-me às duas da manhã:
— Diana, vem buscar-me, está aqui a polícia, há uma rusga, tenho medo!
Corri para a discoteca de pijama, com um casaco vestido por cima.
Fui eu quem tirou a minha prima aos gritos da zona VIP, quem a arrancou das mãos daqueles meninos ricos insolentes e quem a levou para casa.
Polina estava comigo no carro.
Segurava o telemóvel e dizia que estava a «registar a situação por segurança».
Na verdade, escolhia cuidadosamente os enquadramentos: nas fotografias, eu aparecia na penumbra daquele estabelecimento duvidoso, entre seringas espalhadas e pessoas suspeitas, com o casaco meio aberto junto ao pescoço.
Sem contexto, aquelas imagens pareciam uma reportagem de um antro de droga.
E, por fim, havia a história da clínica.
A minha amiga de infância Katia engravidara de um funcionário público casado.
Ele ameaçara agredi-la se a gravidez viesse a público.
Katia estava à beira de um telhado.
Salvei-a, levei-a a um centro médico privado e, para esconder o nome daquela infeliz das bases de dados a que o funcionário tinha acesso, paguei a interrupção da gravidez com o meu cartão de crédito, indicando os meus próprios dados.
Polina foi pessoalmente buscar o relatório à receção, supostamente para me ajudar com a papelada.
Polina foi reunindo metodicamente todos aqueles fios numa única corda, grossa e inquebrável, com a qual pretendia enforcar-me.
Esperava pelo momento perfeito.
E esse momento chegou quando Kirill Gromov apareceu no horizonte.
Capítulo 3: Uma aliança de aço
Kirill Gromov era de uma estirpe completamente diferente dos filhos de famílias ricas que andavam à minha volta nos tempos da universidade.
Aos trinta e dois anos, dirigia sozinho um gigante industrial que herdara após a morte misteriosa do pai num acidente de automóvel.
Dizia-se que Kirill não conhecia a piedade.
Os concorrentes murmuravam que, em vez de um coração, tinha um complexo algoritmo bolsista.
Alto, de ombros largos, traços marcados e olhos frios da cor do gelo do Báltico, fazia lembrar um cavaleiro medieval que trocara a armadura por um fato Brioni impecável.
Desde o início, as nossas famílias tinham concebido a nossa união como um casamento dinástico.
A união dos ativos dos Vorontsov e dos Gromov criaria um monopolista imbatível no mercado nacional da construção.
No entanto, durante os seis meses de namoro oficial, nascera entre nós algo mais.
Ambos desprezávamos a falsidade da alta sociedade.
Podíamos passar horas a discutir estilos arquitetónicos, beber café sem açúcar em estabelecimentos discretos nos arredores e ficar em silêncio, compreendendo-nos sem palavras desnecessárias.
Kirill começava a abrir-se comigo.
Partilhava os seus planos, mostrava-me os projetos das cidades que sonhava construir na Sibéria.
Polina enlouquecia só de olhar para Kirill.
Quando ele aparecia, as pupilas dela dilatavam-se, a voz tornava-se enjoativamente doce e os movimentos exageradamente graciosos.
Tentava cruzar-se com ele «por acaso» em eventos de beneficência e fazia-se convidada para minha casa quando sabia que Kirill passaria para me buscar.
Mas Gromov não reparava nela.
Para ele, ela não era ninguém, apenas mais um móvel na minha sala.
E era isso que mais enlouquecia Polina.
Ontem, quando entrei de rompante no gabinete dele, infringindo a regra sagrada da etiqueta empresarial — nunca interromper uma reunião do conselho de administração —, pus tudo em jogo.
Se Kirill tivesse duvidado de mim por um segundo que fosse, se uma sombra de desprezo lhe tivesse atravessado o olhar, eu teria dado meia-volta e saído.
Teria travado aquela guerra sozinha.
Mas ele agiu de outra maneira.
Quando ficámos a sós e pus todas as cartas na mesa, terminando o relato com o assédio de Zorin, Kirill levantou-se lentamente da secretária.
Aproximou-se de mim.
Cheirava a sândalo, papel novo e a um perigo metálico quase impercetível.
Os dedos dele — fortes e quentes — tocaram cuidadosamente na minha face, limpando uma lágrima solitária que eu não conseguira conter.
— Porque ficaste calada durante estes meses todos? — perguntou baixinho.
Não havia condenação na voz dele.
Havia uma profundidade escondida, vibrante.
— Tive medo — confessei, olhando-lhe diretamente para a alma.
— Estou habituada a que até as pessoas mais próximas julguem pelas aparências.
A minha família é obcecada pelo estatuto.
A tua mãe… conheces a Elena Pavlovna.
Para ela, a linhagem irrepreensível da nora vale mais do que a própria vida.
Kirill esboçou um sorriso duro, predador:
— A minha mãe preocupa-se com a fachada porque é fraca.
Sou eu quem governa este império, Diana.
E escolho alguém que seja minha igual.
Uma mulher com fibra, não uma boneca de porcelana.
Virou-se para o intercomunicador e carregou no botão de chamada.
Quarenta minutos depois, estavam no gabinete duas pessoas fundamentais: Viktor Sergueievitch Barinov, chefe de segurança do grupo e antigo coronel dos serviços de informações externas, e Anna Arkadievna Reznikova, a melhor advogada criminalista da capital, uma mulher com rosto de esfinge e tenacidade de buldogue.
— Temos pouco tempo — ordenou Kirill, atirando a Barinov as folhas que eu escrevera.
— Faltam exatamente vinte horas para o início do banquete.
Viktor, preciso de dossiês completos sobre todos os participantes nesta armação.
Incluindo o professor Zorin, o pessoal da clínica e todos os que a cidadã Vassilieva contratou.
Barinov percorreu rapidamente o texto com os olhos, e o seu bigode grisalho moveu-se:
— Entendido, Kirill Andreievitch.
Vamos mobilizar os meios de informações técnicas, verificar os dados de faturação, os registos detalhados de chamadas e as transações bancárias de Vassilieva dos últimos três meses.
Se pagou a essas pessoas, encontraremos o rasto digital em quatro horas.
— Anna Arkadievna — Kirill voltou o olhar para a advogada.
— Prepare toda a documentação: queixas por extorsão, difamação, divulgação de dados pessoais e violação da vida privada, cometidas por um grupo organizado.
As acusações têm de ser graves.
Nada de penas suspensas.
Reznikova sorriu friamente:
— Assim será.
Vamos tratar dela de tal maneira que, nos próximos sete anos, em vez de peles de zibelina, vai admirar arame farpado.
— Mas o mais importante — intervim, pousando a mão sobre a de Kirill.
— Não podemos assustá-la antes do tempo.
Ela tem de chegar ao banquete absolutamente convencida do seu triunfo.
A ratazana tem de entrar sozinha na ratoeira e fechar a portinhola de aço atrás de si.
Kirill olhou para mim com admiração indisfarçada:
— Qual é o teu plano, minha rainha?
— Vamos dar-lhe um trunfo falso.
Um que ela julgue mortal, mas que lhe rebente nas mãos.
Capítulo 4: Caçada noturna com isco vivo
Ontem à noite, quando voltei para casa dos meus pais, representei diante de Polina o papel perfeito de uma vítima destroçada.
Conhecia os pontos fracos da minha amiga.
Ela considerava-se uma grande estratega e via-me como uma rica ingénua, mimada e idiota, incapaz de intrigas.
Quando tirei do esconderijo no quarto aquele envelope com as chaves falsas da villa em Barvikha e um bilhete forjado de um tal «V. S.», agradecendo-me a nossa «paixão secreta», Polina mal conseguiu conter o tremor da cobiça.
— Polina, isto tem de ser queimado — sussurrei, tapando o rosto com as mãos.
— Se Kirill descobrir que, antes dele, tive um protetor influente e casado que me ofereceu esta villa… vai romper o noivado!
Deixei coisas naquela casa, fotografias…
Ajuda-me!
— Calma, calma, tontinha — sussurrava carinhosamente aquela víbora, apertando-me contra o peito.
— Eu trato de tudo.
Ninguém vai saber de nada.
Amanhã de manhã vou lá pessoalmente e trago tudo.
Não esperou pela manhã.
A ganância e o medo de que eu mudasse de ideias ou destruísse as provas levaram-na a agir a meio da noite.
Às 21h15, recebi no telemóvel a primeira mensagem encriptada de Barinov:
«O alvo Vassilieva saiu de sua casa.
Chamou um táxi a partir de um número de terceiros.
Dirige-se para um encontro clandestino.»
Às 21h40:
«Encontrou-se junto ao metro com o cidadão Kozlov, com antecedentes criminais, conhecido como “Cavilha”, especialista em abrir fechaduras.
Entregou-lhe trinta mil rublos em dinheiro.»
Às 22h30:
«O alvo e o assaltante chegaram à propriedade que indicou em Barvikha.
A casa está sob a nossa total vigilância áudio e vídeo.
Foram instaladas no interior câmaras de alta resolução com gravação de som.»
Às 22h50:
«Cavilha abriu a fechadura da porta de entrada.
Vassilieva entrou na sala.
Remexeu pessoalmente nas gavetas da cómoda e encontrou o envelope preparado com os documentos falsos.
Tirou mais de trinta fotografias do interior, do quarto e dos objetos pessoais.
A gravação áudio registou a seguinte frase de Vassilieva: “Pronto, Vorontsova.
Amanhã vais morrer numa lixeira, e Kirill será meu.”»
Às 23h15:
«O alvo abandonou o local.
À saída do condomínio, o cidadão Kozlov foi detido discretamente pelos nossos agentes.
Fez uma confissão completa diante da câmara e identificou a mandante.
Vassilieva apanhou um táxi e regressou a casa.
Está a preparar o pacote final de material comprometedor.»
Li aqueles relatórios sentada no amplo parapeito da janela do meu quarto, apertando uma chávena de chá frio na mão.
O coração não me doía.
Dentro de mim havia um silêncio cristalino e assustador.
A traição é um veneno que só mata uma vez.
Quando se sobrevive à primeira dose, desenvolve-se uma imunidade absoluta.
Nunca mais piedade.
Nunca mais lágrimas.
Capítulo 5: O teatro da hipocrisia no Metropol
O salão de festas do Hotel Metropol estava decorado com uma magnificência régia.
Enormes lustres de cristal refletiam-se no mármore polido do chão.
Quinhentos convidados — ministros, oligarcas, embaixadores estrangeiros e estrelas do espetáculo — tinham-se reunido para testemunhar a união de dois poderosos clãs.
Ouvia-se uma leve música sinfónica.
Empregados de luvas imaculadas serviam silenciosamente champanhe e caviar preto.
Os meus pais estavam sentados à mesa principal.
O meu pai, Vladimir Nikolaievitch Vorontsov, parecia orgulhoso e majestoso.
Conversava animadamente com a mãe do futuro genro, Elena Pavlovna Gromova.
A mãe de Kirill, uma mulher de sessenta anos, com um penteado perfeito, um colar de pérolas grandes e um olhar de imperatriz, sorria hoje com benevolência.
Opusera-se durante muito tempo àquele casamento, exigindo uma reputação irrepreensível à futura nora.
E agora a união tinha sido aprovada pelo mais alto conselho familiar.
Às 17h45, nos bastidores do salão, Polina Vassilieva entregou uma pesada pasta de veludo a um jovem com o uniforme de uma empresa de entregas.
— Mesa número um.
Pessoalmente, nas mãos de Elena Pavlovna Gromova — sussurrou Polina, enfiando uma nota de cinco mil rublos no bolso do rapaz.
— Diz que é correspondência urgente, confidencial e da máxima importância.
Percebeste?
— Eu trato de tudo, menina — assentiu o rapaz, escondendo o rosto sob a pala do boné.
Polina não sabia que aquele «estafeta» era um subtenente da equipa de informações técnicas de Barinov.
Polina voltou para o salão.
O rosto dela irradiava uma alegria genuína.
Aproximou-se da mesa das damas de honor, pegou graciosamente num copo de martíni e ficou à espera da explosão.
Esperava os gritos.
Esperava que a mãe do noivo tivesse um ataque cardíaco.
Esperava a fuga vergonhosa dos Vorontsov.
Às 18h00 em ponto, a iluminação principal apagou-se.
Um foco iluminou o púlpito do apresentador, um conhecido comentador televisivo.
— Minhas senhoras e meus senhores! — troou solenemente a sua voz treinada.
— É com grande alegria que vos damos as boas-vindas a esta magnífica celebração do noivado de Kirill Gromov e Diana Vorontsova!
Antes de os protagonistas desta festa se juntarem a nós, damos a palavra à estimada matriarca da família, Elena Pavlovna Gromova!
Ouviram-se aplausos educados.
Elena Pavlovna levantou-se.
Foi precisamente nesse segundo que o estafeta se aproximou e lhe entregou silenciosamente a pasta de veludo.
Na escuridão do salão, Polina inclinou-se para a frente, mordendo o lábio inferior até fazer sangue.
Contava mentalmente os segundos: «Um, dois, três…
É o teu fim, Diana!»
Elena Pavlovna franziu o sobrolho ao olhar para a pasta.
Abriu-a à luz ténue do candeeiro de mesa.
Lá dentro estavam fotografias brilhantes: Diana na penumbra de uma discoteca, relatórios falsos de um aborto, a declaração autenticada do professor Zorin e as recentes fotografias noturnas da villa em Barvikha, com as chaves e os bilhetes de amor.
O rosto da mãe de Kirill ficou imóvel.
Os dedos tremeram-lhe.
Levantou os olhos para o filho, que se aproximara.
Kirill estava ao lado dela, imperturbável, calmo como uma rocha.
— Mãe — disse Kirill num tom baixo, mas nítido, e aquela voz, por algum motivo, calou até os convidados que cochichavam nas mesas mais distantes.
— Tens nas mãos documentos que uma certa benfeitora preparou como presente para a nossa família.
Elena Pavlovna franziu o sobrolho e preparou-se para falar, mas Kirill interrompeu-a com um gesto:
— Não devemos esconder esta obra-prima de dramaturgia do público.
Vamos mostrá-la no ecrã principal.
Para que todos os presentes possam apreciar a dimensão… do trabalho realizado.
Polina ficou petrificada à mesa.
O que estava ele a fazer?!
Porque queria envergonhar a própria noiva diante de toda a gente?!
Teria enlouquecido de raiva?!
O coração de Polina começou a bater descontroladamente.
Por pouco não gritou de entusiasmo: «Ele próprio vai destruí-la!
Publicamente!
Para romper o noivado para sempre!»
O enorme ecrã multimédia, com dez metros por seis, suspenso atrás do palco, iluminou-se com uma luz branca ofuscante.
No ecrã apareceu a primeira página do material comprometedor: a declaração do professor Zorin sobre o «comportamento depravado da estudante Vorontsova».
Um murmúrio surdo de indignação percorreu o salão.
O meu pai levantou-se de um salto, com o rosto vermelho:
— O que significa isto, Kirill?!
Que palhaçada é esta?!
— Calma, Vladimir Nikolaievitch — a voz de Kirill, amplificada pelo microfone sem fios, espalhou-se pelo salão de acústica perfeita.
— Veja até ao fim.
O ecrã dividiu-se em duas partes.
Na metade esquerda, ficou o documento com a assinatura de Zorin.
Na direita, começou subitamente um vídeo.
Nele estava o próprio professor Zorin.
Desleixado, com as mãos a tremer, sentado no gabinete de um investigador do Comité de Investigação.
— Eu… eu caluniei Diana Vorontsova — murmurava Zorin, gaguejando e olhando para o chão.
— Há dez anos, tentei cometer atos de violência sexual contra ela.
Ela defendeu-se.
Há três dias, a cidadã Polina Sergueievna Vassilieva veio ter comigo.
Ameaçou revelar acontecimentos antigos e entregou-me quinhentos mil rublos para eu assinar uma declaração falsa de que tinha sido vítima de calúnia…
Aqui está o recibo, aqui estão as notas marcadas…
Perdoem-me, por amor de Deus, obrigaram-me!
Um silêncio sepulcral e ensurdecedor caiu sobre o salão.
A música calou-se.
Polina sentiu um suor gelado escorrer-lhe pelas costas.
O copo na sua mão inclinou-se perigosamente.
A imagem mudou.
Apareceram as fotografias da discoteca privada.
E, logo a seguir, a gravação das câmaras de videovigilância exteriores junto à entrada.
A hora era claramente visível: 02h40 da manhã.
Ali chegava o carro de Diana.
Ali estava ela a sair para a rua, arrastando consigo Sofia Vorontsova, de dezasseis anos, em lágrimas.
E, ao lado, no passeio, estava… Polina Vassilieva.
Segurava um telemóvel, escolhia cuidadosamente os ângulos, fotografava Diana aterrorizada de forma a esconder a prima e sorria satisfeita para a lente da própria câmara frontal.
Os convidados começaram a virar-se.
Centenas de olhares, como miras laser, procuraram a mesa das damas de honor.
— Meu Deus… — sussurrou a filha de um banqueiro que estava sentada ao lado de Polina, afastando-se dela com horror, cadeira incluída.
— Polina, és tu?!
Polina estava branca como a cal, incapaz de mexer um dedo.
Um espasmo apertava-lhe a garganta, e o maxilar estava contraído.
Mas aquilo era apenas o princípio.
Surgiram no ecrã imagens da clínica ginecológica privada.
Depois, apareceu uma gravação do depoimento do diretor clínico:
— A paciente Ekaterina Morozova foi tratada sob anonimato.
O pagamento foi efetivamente feito pela cidadã Vorontsova com o seu próprio cartão, para salvar a amiga da chantagem do companheiro.
Vassilieva roubou, através de fraude, uma cópia arquivada do processo clínico do gabinete do arquivista, falsificando a assinatura do diretor clínico.
E, por fim, o clímax.
No ecrã apareceu o vídeo noturno de Barvikha.
Data: o dia anterior.
Hora: 22h48.
Uma câmara de visão noturna de alta resolução registara um indivíduo de aspeto criminoso a abrir a fechadura da casa com uma gazua.
Atrás dele, entrava Polina Vassilieva em bicos de pés, com um casaco escuro e luvas.
Ela abria a cómoda, tirava o envelope previamente colocado e, olhando diretamente para a câmara escondida, cuja existência desconhecia, dizia em voz alta, com a sua verdadeira voz vibrante de triunfo:
— Pronto, Vorontsova.
Amanhã vais morrer numa lixeira, e Kirill será meu.
És mesmo uma ovelha ingénua!
O som era cristalino.
Cada palavra ressoou sob as abóbadas do Metropol como uma badalada num local de execução.
Uma das senhoras da alta sociedade soltou uma exclamação e deixou cair a taça de cristal.
Os estilhaços espalharam-se pelo mármore com um tilintar.
Subi lentamente ao palco.
A cauda imaculada do meu vestido deslizou silenciosamente pelos degraus.
Kirill veio ao meu encontro, pegou-me na mão e levou o microfone aos meus lábios.
Olhei para o fundo do salão, diretamente para o lugar onde a figura trémula de Polina estava paralisada na escuridão.
— Quinze anos — disse baixinho, mas toda a gente ouviu a minha voz.
— Durante quinze anos, chamei-te irmã.
Partilhei contigo o meu pão, o meu teto, a minha roupa e as minhas lágrimas mais íntimas.
Salvei-te da pobreza.
E tu, durante todo esse tempo, esperaste pacientemente pelo momento de me espetar uma faca nas costas e ocupar o meu lugar.
Fiz uma pausa, deixando que o silêncio se enchesse com o horror da revelação.
— Pensavas que a tua inveja ficaria impune?
Pensavas que podias espezinhar a vida de outra pessoa, destruir uma família, roubar um destino e simplesmente experimentar o vestido de noiva de outra mulher?
Abanei a cabeça:
— Não, Polina.
Nesta vida, cada passo tem um preço.
E a tua conta é acertada agora mesmo.
Nesse instante, as pesadas portas de carvalho do salão abriram-se de par em par.
Entraram seis polícias, acompanhados por investigadores do Comité de Investigação e membros das forças especiais completamente equipados.
À frente seguia a advogada Reznikova, com uma pasta de aço nas mãos.
Um major dos serviços de justiça aproximou-se com passos decididos da mesa onde Polina mal conseguia respirar.
— Polina Sergueievna Vassilieva? — perguntou o oficial em voz alta, para todo o salão.
— Está detida por suspeita de extorsão de valor particularmente elevado, difamação associada à acusação de um crime grave, entrada ilegal em domicílio, violação do sigilo da correspondência e da vida privada, praticadas por um grupo de pessoas em conluio prévio.
Acompanhe-nos.
Polina tentou levantar-se de repente, derrubando o copo.
O vinho tinto espalhou-se pela toalha imaculada, parecendo uma poça de sangue fresco.
— Não!
É mentira!
É uma montagem!
Diana, diz-lhes! — gritou ela com a voz quebrada e histérica, estendendo para mim as mãos com a manicure francesa lascada pelo medo.
— Diana, nós somos amigas!
Tu és boa!
Perdoa-me!
Por favor, Kirill Andreievitch, tenha piedade!
Kirill nem sequer virou a cabeça na direção dela.
Olhava para mim com uma ternura e um orgulho infinitos.
Os agentes torceram-lhe os braços para trás das costas sem cerimónias.
Ouviu-se o estalido seco e metálico das algemas.
Arrastaram-na por todo o salão.
Centenas de convidados — as mesmas pessoas influentes diante das quais ela sonhara brilhar coberta de diamantes — afastavam-se à sua passagem com expressões de profundo nojo.
Nem uma pessoa baixou os olhos.
Todos observavam aquela ratazana invejosa ser arrastada para o fundo.
Quando a levaram para o átrio, o uivo das sirenes dos carros-patrulha no pátio do hotel assinalou o fim da sua grande fraude.
Elena Pavlovna Gromova aproximou-se lentamente de mim.
O seu olhar altivo dera lugar ao respeito.
Tirou do pescoço um antigo colar de família com diamantes negros — símbolo do reconhecimento da verdadeira senhora da casa Gromov — e colocou-o no meu pescoço com as próprias mãos.
— Bem-vinda à família, Diana — disse, beijando-me nas duas faces.
— Agora vejo que o meu filho escolheu uma verdadeira leoa.
O salão explodiu em aplausos.
O meu pai aproximou-se e abraçou-me com força, e senti as lágrimas dele caírem no meu ombro coberto de renda:
— Perdoa-me, minha filha…
Perdoa-me por alguma vez ter podido duvidar de ti.
— Está tudo para trás, pai — sussurrei.
— Agora tudo vai ser como deve ser.
Capítulo 6: O preço do castigo
O julgamento de Polina Vassilieva tornou-se o acontecimento mediático mais falado do ano.
Kirill cumpriu a palavra: o grupo mobilizou os seus melhores recursos jurídicos para impedir que o caso fosse abafado.
A imprensa, que Polina tanto esperara atiçar contra mim, despedaçou-a a ela.
As manchetes dos jornais multiplicavam as revelações: «Anatomia da inveja negra», «Como uma falsa amiga tentou destruir o casamento do século», «Seis acusações criminais para uma vigarista da alta sociedade».
A investigação revelou outros factos monstruosos.
Descobriu-se que, logo no primeiro ano da universidade, Polina enviava regularmente denúncias anónimas às finanças contra a empresa do meu pai.
Vendia informações confidenciais aos nossos concorrentes por tostões, tentando minar a estabilidade financeira dos Vorontsov.
Era movida por um desejo patológico e maníaco de nos ver arruinados.
No tribunal, estava sentada numa cela envidraçada, o chamado «aquário», vestida com um uniforme prisional cinzento.
Sem maquilhagem, sem penteados caros, de olhos encovados e rosto acinzentado, parecia ter quarenta anos.
A mãe dela, a mesma pobre costureira, recusou-se a assistir às audiências e enviou pelo advogado um bilhete curto: «Já não tenho filha.
Criei um monstro.»
A sentença foi impiedosa: sete anos e meio de prisão numa colónia penal de regime geral, sem possibilidade de liberdade condicional durante os primeiros cinco anos, além de uma indemnização de vários milhões por danos morais.
No dia em que o juiz leu a sentença, eu estava sentada na primeira fila da sala de audiências.
Ao meu lado estava Kirill, apertando firmemente a minha mão.
Quando os guardas tiraram Polina da cela, os nossos olhares cruzaram-se através das grades.
Já não havia arrogância nos olhos dela.
Havia um terror animal, primitivo, perante os anos de prisão, frio, trabalho físico duro e esquecimento que a esperavam.
Apenas com os lábios, formulou uma pergunta:
— Porquê…?
Não respondi.
Limitei-me a inclinar ligeiramente a cabeça.
Ela própria respondera àquela pergunta na publicação anónima, quando se gabara do destino roubado.
O mal volta sempre para quem o criou.
Só que multiplicado por cem.
Capítulo 7: Epílogo — Um novo amanhecer
Passara exatamente um ano.
Aquela manhã de outubro nos arredores de Moscovo estava excecionalmente quente e soalheira.
As folhas douradas dos carvalhos centenários caíam suavemente sobre a superfície do lago artificial da propriedade que eu partilhava com Kirill.
Estava no amplo terraço de granito claro, envolta num casaco macio de caxemira.
Segurava uma chávena de chocolate quente nas mãos.
Do lado do parque, ouviram-se passos firmes.
Kirill aproximou-se por trás, abraçou-me delicadamente pelos ombros e pousou as mãos fortes sobre a minha barriga arredondada.
Sob as palmas dele, o nosso futuro filho respondeu com um pontapé ligeiro, quase impercetível.
— Em que estás a pensar, meu amor? — perguntou o meu marido baixinho, beijando-me no alto da cabeça.
— Em como a vida humana é frágil — respondi, olhando para o reflexo das nuvens na água.
— E em como o destino nunca nos dá provas superiores às nossas forças.
Se não tivesse atravessado o inferno da traição, nunca teria compreendido a pureza do teu amor nem a força do meu próprio espírito.
Kirill sorriu, virou-me para ele e olhou-me nos olhos:
— Venceste as trevas, Diana.
Fizeste calar para sempre o eco da traição.
O telemóvel vibrou na mesa junto à espreguiçadeira.
Tinha chegado uma breve notificação de Barinov:
«O alvo Vassilieva foi transferido para a colónia penal IK-4, na Mordóvia.
Sem queixas.
Colocada na oficina de costura.
Os recursos foram rejeitados pelo Supremo Tribunal.»
Nem sequer abri a mensagem.
Com um simples movimento do dedo, arquivei o contacto e bloqueei as notificações.
O passado estava morto.
À minha frente estendia-se uma vida infinita e luminosa, que eu conquistara à morte e à mentira.
Uma vida que pertencia apenas a mim.
