— Não é meu filho — pronunciou friamente o milionário, e sua voz ecoou pelo saguão de mármore.
— Pegue suas coisas e vá embora.
Os dois.
Ele apontou para a porta.
Sua esposa apertou o bebê contra o peito, os olhos cheios de lágrimas.
Se ao menos ele soubesse.
Lá fora, uma tempestade rugia, mas a tempestade dentro de casa era pior.
Elizaveta ficou imóvel, os dedos esbranquiçados de tanto apertar o pequeno Anton contra si.
Seu marido, Grigori Bogdanov, oligarca e chefe da família Bogdanov, olhava para ela com uma fúria que ela não tinha visto em dez anos de casamento.
— Grigori, eu te imploro — sussurrou Elizaveta, a voz trêmula.
— Você não entende o que está dizendo.
— Entendo muito bem — cortou ele.
— Esse menino não é meu.
Na semana passada eu fiz um teste de DNA.
Os resultados são claros.
A acusação a atingiu mais forte do que um tapa.
Os joelhos de Elizaveta cederam.
— Você fez o teste sem me contar?
— Tive que fazer.
Ele não se parece comigo.
Não se comporta como eu.
E eu não podia mais ignorar os boatos.
— Boatos?!
Grigori, ele é só um bebê!
Seu filho!
Eu juro por tudo o que é sagrado!
Mas Grigori já tinha tomado sua decisão.
— As suas coisas serão mandadas para a casa do seu pai.
Não volte mais aqui.
Nunca.
Elizaveta ficou parada, esperando que fosse apenas mais um dos seus rompantes, que passaria até de manhã.
Mas o tom gelado não deixava dúvidas.
Ela se virou e saiu, o som de seus saltos no mármore sendo engolido pelos trovões sobre a mansão.
Elizaveta havia crescido em uma família simples, mas entrou no mundo dos privilegiados ao se casar com Grigori.
Era elegante, inteligente e contida — tudo o que as revistas elogiavam e o que a alta sociedade invejava.
Mas agora nada disso importava.
Enquanto o velho Lada levava Elizaveta e Anton de volta para o vilarejo, para a casa de seu pai, seus pensamentos se embaralhavam.
Ela tinha sido fiel.
Amava Grigori, ficou ao lado dele quando as bolsas caíram, quando a imprensa o destruiu, até mesmo quando a sogra virou o rosto para ela.
E agora era expulsa como uma estranha.
Seu pai, Ivan Gromov, escancarou a porta, os olhos arregalados de espanto.
— Liza?
O que aconteceu?
Ela desabou em seus braços.
— Ele disse que o Anton não é filho dele.
Nos colocou para fora.
O maxilar de Ivan se contraiu.
— Entre, minha filha.
Nos dias seguintes, Elizaveta foi se acostumando à nova vida.
A casinha era apertada, e seu antigo quarto quase não tinha mudado.
Anton, alheio à dor, balbuciava e brincava, dando a ela alguns minutos de paz no meio do sofrimento.
Mas algo não lhe saía da cabeça: o teste de DNA.
Como ele poderia estar errado?
Desesperada, ela foi ao laboratório onde Grigori havia feito o exame.
Ela também tinha contatos e alguns favores a cobrar.
O que descobriu fez seu sangue gelar.
O teste tinha sido falsificado.
Enquanto isso, Grigori permanecia sozinho em sua mansão em Moscou, esmagado pelo silêncio.
Convencia a si mesmo de que tinha feito a coisa certa — não podia criar o filho de outro homem.
Mas o remorso o corroía.
Ele evitava entrar no quarto de Anton, mas um dia a curiosidade falou mais alto.
Ao ver o berço vazio, o ursinho de pelúcia e os pequenos sapatinhos na prateleira, algo dentro dele quebrou.
Nem mesmo sua mãe, Anna Bogdanova, ajudava.
— Eu te avisei, Grigori — disse ela, saboreando um chá caro.
— Essa Gromova nunca esteve à sua altura.
Mas até ela se surpreendeu quando o filho não respondeu.
Passou um dia.
Depois, uma semana.
E então chegou uma carta.
Sem remetente.
Apenas uma folha e uma fotografia.
As mãos de Grigori tremiam enquanto ele lia.
— Grigori,
Você estava enganado.
Cruelmente.
Você queria provas — aqui estão.
Encontrei os resultados originais.
O teste foi falsificado para que tudo saísse como alguém queria.
E a foto que está agora na sua frente, eu a encontrei no escritório da sua mãe.
Você entende o que isso significa.
Elizaveta.
Grigori despencou na poltrona, o papel escorregando de seus dedos.
A fotografia caiu no chão polido com a imagem virada para cima: Anna Bogdanova tirando, sem pudor, um fio de cabelo do travesseiro da criança, o sorriso frio triunfante em seu rosto.
Tudo dentro dele explodiu.
Ali estava a prova.
Sua mãe havia trocado as amostras e destruído tudo.
Ele se levantou de um salto, sacudido por uma fúria selvagem.
Como ela pôde?
Que tipo de monstro…
E, de repente, a compreensão o atingiu: na foto, seu pai aparecia com os mesmos olhos azuis de Anton, provando o quão fundo Anna tinha manipulado o teste em sua loucura de romper o casamento deles.
O papel se amassou em suas mãos trêmulas.
E agora, sozinho no saguão frio, pouco importava quantos milhões ele tivesse em rublos.
O que importava eram apenas as lágrimas pesadas caindo sobre a carta e o desejo desesperado de correr de volta para Elizaveta e para o filho deles, que ele tinha temido tanto perder.
