E você é quem aqui — um parasita?»
O avô fez uma única pergunta e expulsou o marido e a mãe dele.
— Onde você colocou as abotoaduras?
Mikhail estava na porta do quarto, apertando uma caixinha de veludo vazia.
Elena se virou da janela.
— Que abotoaduras?
— As de prata, com gravação.
Estavam em cima da cômoda.
A mamãe as viu ontem.
Zhanna Petrovna apareceu atrás do filho, com os braços cruzados no peito.
O roupão dela era novo — comprado no segundo dia depois de chegar, quando ela chamou o estúdio de «um covil desconfortável».
— Eu não mexi em nada.
— E quem mexeu? — Mikhail deu um passo mais perto.
— A gente com certeza não.
— Talvez tenham caído? Atrás da cômoda ou…
— Já verificamos, — Zhanna Petrovna interrompeu, com uma voz baixa, envolvente.
— Elena, querida, eu entendo que no porto vocês tenham outras regras.
Mas se você pegou alguma coisa, é só dizer.
O Misha não vai brigar.
— Eu não peguei nada!
— Então onde estão? — Zhanna Petrovna chegou bem perto.
— Ou você acha que nós somos cegos?
Um nó subiu na garganta.
Por quatro meses Elena ficou calada quando a sogra jogou fora a bandeja entalhada da avó, chamando aquilo de «tralha do interior».
Ficou calada quando Mikhail concordava com a mãe em qualquer assunto.
Ficou calada quando a chamavam de «a do porto» e criticavam cada passo dela.
— Peça desculpas à mamãe, — Mikhail estreitou os olhos.
— Ela está preocupada.
As abotoaduras eram do meu pai.
— Desculpas por quê? Eu não peguei!
— Então você não vai pedir desculpas?
Ele se virou e saiu.
Zhanna Petrovna ficou um instante, examinou Elena dos pés à cabeça — devagar, avaliando.
— Menina, você ainda vai entender a sorte que teve.
Outra mãe não perdoaria ao filho uma nora como você.
Elena pegou o telefone e ligou para o avô.
Semión Ivanóvitch chegou no sábado, na hora do almoço.
Ele trazia uma cesta de vime e cheirava a sal e a mar.
Elena abriu a porta, o avô olhou nos olhos dela e entendeu tudo na mesma hora.
— Está aguentando?
Ela assentiu.
Ele entrou e pendurou a jaqueta no gancho — sem perguntar, como dono da casa.
Da sala veio a voz de Mikhail:
— Quem é?
Ele saiu para o corredor, viu o avô e fez uma careta.
— O que o senhor veio fazer aqui?
Semión Ivanóvitch colocou a cesta encostada na parede e se endireitou.
Ombros largos, mãos de trabalhador, olhar pesado.
— Vim buscar minha neta.
— Este apartamento é nosso! — Mikhail deu um passo à frente, estufando o peito.
— Saiam daqui!
Vocês, do porto, só sabem roubar!
O avô virou a cabeça devagar e encarou Mikhail por um bom tempo, sem piscar.
Depois desviou o olhar para Zhanna Petrovna, que tinha parado na porta da sala.
— Eu comprei este apartamento para a minha neta.
Vendi o barco, vendi a terra.
— A voz era firme, sem se elevar.
— E você é quem aqui — um parasita?
Mikhail abriu a boca, mas o avô já tinha passado por ele e entrado no banheiro.
Agachou-se perto do cano, encontrou o registro principal e girou três vezes no sentido anti-horário.
A água chiou e calou.
— O que o senhor está fazendo?! — Zhanna Petrovna correu até ele, mas o avô já se levantava, batendo a poeira dos joelhos.
— Está tudo no meu nome.
Eu pago — eu fecho.
— Ele saiu para o corredor e pegou a jaqueta.
— Dou vinte e quatro horas.
Vocês saem — eu abro de novo.
Não saem — ficam assim.
— Isso é ilegal! Vou chamar a polícia!
— Chame.
E conte como mora no apartamento dos outros e chamou a dona de ladra.
— O avô fez um gesto para Elena.
— Arrume suas coisas.
Leve só o que é seu.
Elena foi para o quarto, pegou a bolsa.
As mãos não tremiam.
Ela dobrava as roupas sem pressa, sem se virar para os gritos da sala, onde Mikhail gritava alguma coisa e Zhanna Petrovna exigia chamar um advogado.
Quando ela saiu com a bolsa, o avô estava na porta, esperando.
— Vamos.
— Esperem! — Zhanna Petrovna bloqueou o caminho.
— Vocês não podem simplesmente ir embora assim!
Mikhail, diga alguma coisa!
— Mamãe tem razão, — Mikhail avançou em direção a Elena.
— Você vai ficar aqui e pedir desculpas.
Ou eu vou te processar por…
— Por quê? — o avô se virou para ele.
— Por ela morar no próprio apartamento?
A doação está no nome dela.
Pode verificar agora mesmo.
— Que doação?! Nós somos família, nós juntos este apartamento…
— Você não comprou nada.
Eu comprei.
E dei para ela.
— O avô abriu a porta.
— Pronto.
Conversa encerrada.
Eles saíram.
Atrás deles houve um estrondo — Mikhail, pelo visto, tinha socado a parede.
Zhanna Petrovna gritou alguma coisa sobre ingratidão e vergonha.
No carro, o avô ligou o motor e olhou para a neta.
— Você mesma vai entrar com o divórcio?
— Eu mesma.
— Ótimo.
O apartamento é seu, nos documentos está tudo limpo.
Que tentem processar.
— Ele arrancou com o carro.
— E essas abotoaduras, aposto que a mãe dele está levando na bolsa.
Para você ficar se sentindo culpada.
Elena ficou em silêncio, olhando pela janela.
A cidade passava, estranha e indiferente.
Mas por dentro alguma coisa afrouxou, soltou.
Pela primeira vez em quatro meses ela conseguiu respirar fundo.
O divórcio foi rápido.
Mikhail não apareceu na audiência, mandou os documentos pelo correio.
O apartamento ficou com Elena — a doação era impossível de contestar.
Zhanna Petrovna ligou três vezes, exigindo uma compensação, mas Elena recusou as chamadas.
Um mês depois, Zhanna Petrovna ligou de novo.
A voz estava diferente — não exigente, quase suplicante.
— Elena, não pode ser assim.
Afinal, nós éramos uma família.
— Éramos.
— Talvez a gente se encontre?
Converse direito comigo?
— Não há o que conversar.
— Você pelo menos sabe o que está acontecendo aqui?!
A Tamara chegou!
Minha irmã!
Agora ela…
Elena colocou o telefone no silencioso e o deixou em cima da mesa.
Ela se lembrava de Tamara — uma mulher grande, de olhar duro, ex-carcereira.
Tinha visto ela uma vez, no aniversário de Mikhail.
Naquela ocasião, Zhanna Petrovna bajulava Tamara, embora normalmente fosse ela quem mandava em todo mundo.
Uma semana depois, Elena encontrou Mikhail por acaso perto de um shopping.
Ele saía com duas sacolas pesadas, curvado, mais velho.
Viu Elena, parou, desviou o olhar.
— Como vão as coisas? — Elena perguntou mais por hábito do que por curiosidade.
— Normal, — ele deu de ombros e ajustou melhor as sacolas.
— A Tamara chegou.
Para a nossa casa.
Agora mora com a gente.
— Por muito tempo?
— Não sei.
Ela… — ele hesitou e olhou para o lado.
— Ela mudou tudo.
Diz que, como é a mais velha da família, então é ela quem manda.
Agora a mamãe fica na cozinha desde cedo, cozinhando para todo mundo.
A Tamara fez um cronograma: quem levanta quando, quem faz o quê.
Ontem eu atrasei cinco minutos para o jantar — e ela jogou meu prato na pia.
Disse: não sabe valorizar o trabalho, então coma depois, frio.
Elena imaginou a cena: Zhanna Petrovna no fogão, sem manicure, de avental.
Tamara numa poltrona com um jornal, como uma guarda na torre.
Mikhail, que já não ousa retrucar.
— E sair daí?
— Ela não deixa.
Diz que a família tem que ficar junta.
Sob controle.
— Ele levantou os olhos, e havia algo neles que parecia um pedido.
— Lena, será que você… enfim, conversa com o seu avô?
Para ele ligar a água de novo?
A gente sai, juro.
— Vocês já saíram.
Quatro meses atrás.
Ele assentiu, apertou a mandíbula.
— Sim.
Você tem razão.
Ele seguiu em frente, curvado sob o peso das sacolas.
Elena olhou enquanto ele se afastava e não sentiu nem pena nem raiva.
Só vazio.
O karma não chega com uma ordem judicial.
Ele chega com uma mala e fica morando.
Na primavera o avô voltou — com mudas de amora-preta de jardim.
Colocou a caixa com os brotinhos verdes no hall e foi para a cozinha.
Elena tirou a bandeja entalhada da avó — a mesma que ela tinha resgatado escondida do lixo.
Agora ela estava pendurada na parede, no lugar mais visível.
Ela preparou chá-preto, cortou pão, pegou mel.
O avô sentou, recostou-se na cadeira e olhou o apartamento.
— Está bom aqui.
Silencioso.
— Silencioso, — concordou ela.
Eles tomaram chá em silêncio.
Do lado de fora, os ramos dos choupos balançavam, já com os primeiros brotos.
O avô pegou um segundo pedaço de pão e passou mel.
— Você viu o Mikhail?
— Vi.
Por acaso.
— E como ele está?
— A Tamara mora com eles.
Manda em tudo.
Agora a Zhanna Petrovna fica na cozinha, e o Mikhail anda na linha.
O avô deu um sorriso de canto e terminou o chá.
— Então está tudo certo.
Cada um recebeu o que lhe coube.
Ele se levantou, foi até a janela e ficou um momento olhando a rua.
Depois se virou.
— Eu não vendi o barco à toa.
A minha “Volna”.
Naveguei com ela por vinte anos, mas não me arrependo.
— Ele olhou para Elena.
— Algumas coisas valem mais do que qualquer barco.
Ela se aproximou e o abraçou.
Ele cheirava a mar e a algo confiável, que não vai embora e não trai.
— Obrigada, vô.
— Plante as mudas.
Amora é resistente — regue e ela vai se espalhar.
Quando ele foi embora, Elena voltou para a cozinha e se sentou perto da janela.
No apartamento havia silêncio — não vazio, e sim denso, vivido.
Um silêncio em que dá para respirar.
Ela lembrou como, quatro meses antes, lavava essas janelas antes do casamento, feliz com cada centímetro.
Naquela época, ela não sabia o quanto aquilo tinha custado ao avô.
Não sabia que ele tinha escolhido entre o mar e ela — e escolheu ela.
Agora sabia.
Elena abriu a janela basculante.
O ar de primavera entrou de repente — frio, com cheiro de neve derretida.
Ela respirou fundo e fechou os olhos.
Mikhail, agora, provavelmente lava a louça seguindo o cronograma da Tamara.
Zhanna Petrovna descasca batatas para o jantar, com medo de contrariar a irmã mais velha.
Eles receberam o que distribuíam aos outros.
Só que em dobro.
Elena abriu os olhos e olhou para a caixa com as mudas.
Amanhã ela vai comprar terra e vasos e plantar a amora na varanda.
Vai regar e esperar.
O avô dizia: amora é como gente — dê liberdade, não sufoque, e ela cresce, dá frutos.
Ela serviu um copo d’água da torneira — a mesma que o avô tinha fechado seis meses antes.
A água corria firme, tranquila.
Agora, naquele apartamento, tudo era dela.
A água, o ar, o silêncio.
Ela bebeu devagar e colocou o copo sobre a mesa.
Foi para o quarto e se deitou na cama.
Lá fora a cidade zumbia, portas de prédios batiam, alguém ria na rua.
A vida continuava.
A vida dela.
Sem permissões, sem acusações, sem estranhos dentro da própria casa.
Adormecendo, ela pensou: o avô vendeu o barco e nunca disse que se arrependeu.
Talvez porque algumas coisas sejam mais importantes do que todo o resto.
Mais importantes do que o mar, mais importantes do que o dinheiro, mais importantes do que o passado.
Ela sorriu no escuro.
E aquelas abotoaduras provavelmente ainda estão na bolsa da Zhanna Petrovna.
Em algum lugar, no apartamento sob o controle da Tamara, entre cronogramas de limpeza e listas de tarefas.
Que fiquem lá.
Essa história já não é mais dela.
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