— Você perdeu a vergonha! Os convidados vão chegar a qualquer momento e ela já ia sair! Quem vai cuidar da mesa?! — reclamava a sogra, Galina Petrovna, apoiando os punhos nos quadris pesados.
O rosto dela, geralmente acinzentado e mole, agora estava coberto de manchas vermelhas, num contraste estranho com o roupão doméstico estampado.
Elena nem virou a cabeça.
Diante do grande espelho do hall, com calma, quase alheia, ela desenhava nos lábios a linha de um batom vinho-escuro.
Os movimentos eram precisos, a mão firme, como se tudo aquilo já não dissesse respeito a ela.
— Ficou surda?! — Galina Petrovna deu um passo mais perto, as pantufas arrastaram no parquet com aquele som que Elena, em cinco anos de casamento, aprendera a odiar até tremer.
— Igorék! Você só olha pra ela! Eu desde cedo no fogão, fazendo o aspic, e essa aí se arrumou como se fosse pra farra!
Igor estava na sala, largado no sofá com o telefone na mão.
Aos berros da mãe, reagia com preguiça, por hábito encolhendo os ombros.
— Len, poxa… — arrastou ele, sem nem se levantar.
— A mãe pediu pra ajudar.
O tio Vitja e a tia Valja já já chegam.
Pra onde você vai?
Elena fechou o batom com um estalo.
No silêncio, o som soou inesperadamente áspero.
Ela se virou devagar.
Estava com um vestido que a sogra nunca tinha visto: azul-marinho, sério, realçando uma silhueta que ela costumava esconder sob camisetas de casa esticadas.
— Quem fez o aspic fui eu, Galina Petrovna, — disse Elena com calma.
— Quem cortou as saladas também fui eu.
E ontem até duas da manhã quem limpou o apartamento fui eu.
E a senhora, nesse tempo, assistia série e reclamava da pressão.
— Como você ousa me afrontar na minha própria casa?! — guinchou a sogra, levando a mão ao peito de modo teatral.
Aquele gesto estava polido por anos.
— Igor! Ela vai me levar pro túmulo!
Elena pegou do aparador um pequeno estojo de veludo e o abriu.
Dentro, brilhavam brincos longos prateados com grandes pedras verdes — bijuteria simples, mas chamativa.
Ela os comprara sozinha um mês antes e os escondia dentro das botas de inverno, para não ouvir sermões sobre desperdício.
— Eu não estou afrontando, — disse, colocando o primeiro brinco.
O frio do metal a deixou mais lúcida.
— Eu só estou dizendo como é.
A mesa está posta.
O quente está no forno, o timer está programado.
E agora eu vou sair.
— Pra onde?! — exalaram ao mesmo tempo Igor e a mãe dele.
O marido até se levantou e espiou o corredor.
O olhar dele se arregalou: a esposa parecia diferente — arrumada demais, bonita demais, decidida demais, e… não dele.
— Tenho meus assuntos, — respondeu ela, curta.
— Que assuntos você pode ter à noite, quando seu marido tem um jantar de família?! — Galina Petrovna bloqueou a passagem com o corpo maciço.
Dela vinha cheiro de cebola e valeriana — o aroma que ali chamavam de “aconchego de casa”, e que em Elena provocava enjoo.
— Amante, é? Eu sabia! Igorék, tá ouvindo?!
— Mãe, chega, — Igor fez uma careta, mas não saiu do lugar.
— Len, não faz cena.
Tira isso, os convidados estão chegando.
Não me envergonha.
Elena olhou para o marido com atenção, como se o visse pela primeira vez.
Diante dela estava um homem de trinta e dois anos, flácido, começando a ficar careca cedo, que ainda temia mais o desagrado da mãe do que perder o respeito da esposa.
Ele não perguntou o que estava acontecendo com ela.
Não disse nada sobre como ela estava.
Para ele, importava apenas que tudo seguisse o roteiro de sempre.
— Eu não te envergonho, Igor, — disse ela baixo, colocando o segundo brinco.
No espelho, refletia-se uma mulher bonita, mas mortalmente cansada, com os olhos apagados.
— Eu te libero.
— Como assim? — ele se perdeu.
Elena pegou uma clutch pequena, onde estavam passaporte, telefone e chaves.
— Galina Petrovna, por favor, saia da frente, — disse ela educadamente.
— Não vai sair! — a sogra abriu os braços, como se barrasse um portão.
— Só por cima de mim!
Você tem a obrigação de receber os convidados, o tio Vitja vai trazer a nalivka, você tem que…
Elena não levantou a voz.
Ela apenas deu um passo à frente — e havia tanta determinação fria no olhar que Galina Petrovna se atrapalhou e recuou automaticamente.
Nos olhos da nora não havia raiva nem medo — apenas um vazio assustador.
Elena abriu a porta de entrada.
— Vou deixar as chaves no aparador, — disse, sem olhar para trás.
— Pra não se perderem.
— Que chaves?! Você enlouqueceu?! Lena! — Igor enfim saiu do lugar e correu até a porta de meias.
— Você vai pra onde de noite? Volta agora!
Mas Elena já tinha apertado o botão do elevador.
A cabine abriu de imediato, como se estivesse esperando por ela.
Ela entrou, e as portas se fecharam, cortando os gritos histéricos, as acusações e o cheiro do “aconchego de família” que ficou do outro lado.
Na cabine do elevador havia um cheiro velho de tabaco, mas, para Lena, aquele odor de repente virou símbolo de libertação.
O corpo tremia de leve, as têmporas pulsavam.
A adrenalina se misturou ao medo e à euforia ao mesmo tempo.
Ela fez isso.
Ela realmente saiu daquela vida.
Não “por cinco minutos”, não “pra esperar passar”, mas saiu de vez.
Ela saiu do prédio para uma noite de outono fresca.
Uma rajada de vento bagunçou imediatamente as mechas perfeitamente arrumadas, mas Lena nem tentou ajeitá-las.
Ao longo do prédio, como sempre, havia uma fila de carros usados e velhos carros dos vizinhos.
E, de repente — como uma mancha estranha numa paisagem familiar — bem em frente à saída estava um SUV preto, brilhante, com vidros escuros, atravessado e bloqueando a passagem do caminhão do lixo.
Naquele pátio, ele parecia tão deslocado e provocador quanto uma pedra preciosa em meio à poeira da rua.
Lena parou, apertando a clutch com força.
O coração saiu do ritmo.
Ela sabia que aquele carro podia aparecer, mas até o último instante não acreditou que o veria justamente agora.
O vidro traseiro desceu lentamente.
Da penumbra do interior, olharam para ela olhos cinzentos, calmos e zombeteiros.
— Eu já estava começando a achar que estavam te segurando aí à força, — disse uma voz baixa e firme.
— Entra, Elena Viktorovna.
Não temos muito tempo.
Lena, por instinto, olhou para as janelas do seu apartamento no terceiro andar.
Por trás do tule fino, passou a sombra de Galina Petrovna — não havia dúvida: ela estava ligando para os parentes, descrevendo que tipo de nora tinha recebido.
Lena respirou fundo, endireitou os ombros e foi até o carro.
O motorista — um jovem de terno escuro — saltou imediatamente e abriu a porta traseira com cortesia.
Ela se acomodou no interior, cheio do cheiro de couro caro e de um perfume quente, amadeirado.
— Boa noite, — disse ela, tentando manter a voz estável.
O homem grisalho ao lado — bem cuidado, imponente, com um casaco impecável — sorriu de leve.
— Boa noite, Lena.
Então, vamos assinar os papéis?
Ou as lembranças do aspic e dos escândalos familiares ainda vão te puxar de volta?
— Vamos, — respondeu ela com firmeza.
— Eu estou pronta.
O carro saiu suavemente, levando-a para longe de uma vida em que ela era um pano de fundo conveniente e mão de obra gratuita, rumo a um desconhecido que dava arrepios, mas prometia algo que ela nunca tivera — a chance de ser ela mesma.
O telefone na bolsa vibrou.
Na tela apareceu: “Marido querido”.
Lena ficou alguns segundos olhando a palavra, então, sob o olhar atento do acompanhante, apertou o botão de desligar e guardou o telefone de volta.
— Decidida, — comentou ele.
— O senhor me prometeu uma nova vida, Gleb Romanovič, — disse Lena, olhando as luzes da cidade pela janela.
— A antiga eu acabei de fechar, deixando as chaves no aparador.
— Então se segura, — ele sorriu.
— O mais interessante está só começando.
A propósito, esses brincos não te caem nada bem.
Barataria.
Amanhã vamos escolher os de verdade.
Lena tocou a orelha, automaticamente.
Uma pontada de ofensa surgiu e desapareceu.
Ele tinha razão.
Barataria — como toda a vida dela até então.
O SUV entrou na avenida e se dissolveu no fluxo de carros, levando a nora fugitiva ao encontro de muito dinheiro e desafios ainda maiores.
No interior, caiu um silêncio quebrado apenas pelo sussurro dos pneus no asfalto molhado.
Lena sentava-se afundada no couro macio e tinha medo de se mexer.
Parecia que bastava um movimento errado — e o conto de fadas sumiria, e ela voltaria para a cozinha com a concha na mão, ouvindo os ataques da sogra.
Gleb Romanovič tirou do bolso uma cigarreira de prata, mas não acendeu; apenas a girou pensativo entre os dedos longos e bem cuidados.
— Tira isso, — apontou com a cabeça para o brinco que restara.
— Pra quê? — Lena cobriu a orelha sem querer.
— Porque a herdeira do império Volkov não tem que usar vidro, — ele estendeu a mão.
— Me dá.
Lena obedeceu, tirou o brinco e o colocou na palma dele.
Gleb baixou o vidro e, sem olhar, jogou o brinco na estrada.
Lena estremeceu, como se junto com ele tivesse desaparecido um pedaço do passado.
— Pra mim, isso era um sinal de liberdade, — disse ela baixo.
— Liberdade custa caro, Lena.
E isso é só uma bugiganga.
Se acostume com o verdadeiro.
Ele apertou o botão do intercomunicador:
— Artur, “Metropol”.
E mais rápido.
Lena virou-se para ele, sentindo o medo dar lugar, aos poucos, à irritação.
— O senhor pode finalmente explicar o que está acontecendo?
O senhor me escreveu há três dias, disse que sabe algo sobre meu pai.
Ele morreu quando eu tinha cinco anos.
Um simples mecânico, virou alcoólatra.
O que o senhor quer de mim?
Gleb sorriu.
Na penumbra do carro, o sorriso parecia quase predatório.
Ele abriu uma pasta de couro e tirou uma fotografia.
— O homem que você considerava seu pai era, de fato, um mecânico e, de fato, virou alcoólatra.
Mas não era seu pai biológico.
Sua mãe sabia guardar segredos.
Olha.
Lena pegou a foto.
Nela havia uma jovem mulher, incrivelmente parecida com ela — feliz, sorridente — ao lado de um homem alto e confiante no convés de um iate.
A mão dele repousava sobre uma barriga arredondada.
— Essa… é a mamãe? — a voz de Lena tremeu.
— Antonina Viktorovna.
Trabalhava como camareira na casa de campo de Aleksandr Volkov.
Um romance curto, gravidez, dinheiro e uma condição — desaparecer.
Ela se casou com o seu “mecânico” para que você tivesse paternidade oficial.
Volkov pagou a ela até a morte.
Uma semana atrás ele morreu.
Infarto.
A cabeça de Lena girou.
O sobrenome Volkov aparecia nas notícias o tempo todo — fábricas, holdings, fortuna.
— E agora? — perguntou ela, rouca.
— Ele tinha família.
— A viúva Inga e dois filhos gêmeos, — confirmou Gleb.
— Gente desagradável.
Mas há um detalhe.
Volkov era um sujeito original.
No testamento, redigido por mim, existe uma cláusula: o pacote de controle passa para o primogênito do sexo feminino, se ela for encontrada dentro de um mês.
O teste de DNA já está pronto.
Você é a filha dele.
O carro parou bruscamente no semáforo.
Lena agarrou a bolsa.
— Então eu sou rica?
— Potencialmente — muito, — corrigiu Gleb.
— E, ao mesmo tempo, você corre sério perigo.
Se Inga e os filhos souberem de você cedo demais, “acidentes” não vão demorar a acontecer.
— Por isso eu estou aqui?
— Exatamente.
Eu proponho um acordo: proteção, treinamento, entrada na herança.
Em troca — trinta por cento das ações e o cargo de diretora-executiva para mim.
— E se eu recusar?
Gleb deu de ombros.
— Eu te deixo descer.
Você volta pro seu marido e pro aspic.
E depois virão até você os homens da Inga.
Lena olhou para a rua, para os pedestres cinzentos sob a chuva.
Entre eles ela poderia estar — com sacolas, com o cansaço por dentro.
Lembrou do rosto de Igor, das exigências dele, de cinco anos tentando agradar.
— Eu aceito, — disse ela.
— Mas com uma condição.
— Qual?
— O senhor não vai me comprar apenas joias.
O senhor vai me comprar uma vida nova.
Inteira.
De Elena Smirnova não deve sobrar nada.
Ao mesmo tempo, no velho apartamento na periferia, desenrolava-se uma cena quase de tragédia antiga.
— Ela foi embora! Entende, Vitja?! — chorava Galina Petrovna, apertando um lenço contra os olhos.
— Abandonou o meu filho, me abandonou!
O tio Vitja se mexia no hall com um pote de pepinos, e a tia Valja já mandava na cozinha.
— Ela volta, — resmungava Vitja.
— Pra onde ela iria?
Igor sentava no sofá, segurando a cabeça.
O mundo dele desabou não por amor, mas por rotina: quem agora ia passar as camisas e montar os potes?
— O telefone está desligado… — murmurou ele.
— Mãe, talvez você tenha passado do limite?
A sogra parou de chorar na hora.
— Eu?! Eu por ela… E ela! — e então acrescentou de repente: — Eu vi ela entrar num jipe preto.
Um homem abriu a porta.
A sala ficou em silêncio.
— Amante rico… — sussurrou Galina Petrovna.
— Vergonha…
Igor pulou, digitando uma mensagem cruel, esperando que um dia ela a ferisse.
E no “Metropol” Lena estava sentada, ofuscada por cristais e ouro.
O vestido dela parecia simples diante de tanta riqueza.
Gleb inclinou-se até ela:
— Olhe em frente.
Você é filha do Volkov.
Isso está em você.
Música, vinhos caros, um mundo sem gritos e sem aspic.
E de repente Gleb ficou tenso.
— Droga… cedo demais, — sussurrou.
— Gleb Romanovič! — ecoou uma voz fria.
— Mal passou uma semana desde que o corpo do meu marido esfriou, e o senhor já janta com… — a pausa foi humilhante, — …o pessoal de serviço?
Lena levantou os olhos.
Diante dela estava uma loira alta, impecável — Inga, a viúva de Volkov.
Ao lado, dois gêmeos sorrindo do mesmo jeito.
— É a nova secretária? — zombou um.
— Gosto barato.
Gleb levantou-se devagar.
— Boa noite, Inga Stanislavovna, — disse Gleb, com a voz controlada.
— Permita-me apresentar Elena.
Elena Aleksandrovna Volkova.
Sua enteada.
O silêncio na mesa ficou quase palpável, denso como algodão.
Os gêmeos pararam de sorrir, como se tivessem sido desligados de repente.
O rosto de Inga se congelou numa máscara de mármore.
Ela passou o olhar para Lena — e havia tanto frio naquele olhar que Lena sentiu como se tivesse acabado de receber uma sentença.
— Volkova? — repetiu a viúva, baixa, venenosa.
— Ora, ora…
Então é assim que cantamos agora, Gleb.
Pois bem, menina… — ela se inclinou mais perto, e o perfume caro cheirava a ameaça.
— Você foi tola ao sair da sua toca.
Neste aquário, peixinhos assim são comidos no café da manhã.
E então Lena, de repente, lembrou dos anos ao lado da sogra.
Galina Petrovna era um monstro em escala de bairro, mas foi ela — sem querer — que ensinou Lena a aguentar golpes, a não tremer com o tom alheio e a não se partir com a humilhação.
O medo recuou, cedendo espaço a uma calma gelada.
Lena pegou um copo de água, deu um pequeno gole e, olhando Inga diretamente nos olhos, respondeu:
— Igualmente, madrasta.
Espero que não se ofenda se eu chamar a senhora de “vovó”.
A senhora está surpreendentemente bem para a sua idade.
Gleb engasgou com o ar, escondendo um sorriso.
A mandíbula de um dos gêmeos caiu.
Inga semicerrrou os olhos como se ajustasse a mira.
A guerra estava declarada.
Inga Stanislavovna não fez escândalo — ela sabia bem o preço de histerias públicas.
Apenas empalideceu, e sob a maquiagem apareceu a raiva verdadeira.
— Ria enquanto pode, queridinha, — cuspiu ela.
— Amanhã, no conselho, vamos ver quem você é de verdade.
Você não tem educação, nem modos, nem pulso.
Você é poeira.
Ela se virou bruscamente e saiu com a graça de um navio de guerra, segura, sem olhar para trás.
Os gêmeos lançaram a Lena olhares pesados e a seguiram.
Gleb respirou e terminou o vinho de um gole.
— Você está jogando no fio da navalha, Lena.
Mas admito — isso impressiona.
Chamar de “vovó” foi forte.
Só que amanhã vai ser mais difícil.
Eles vão tentar te declarar incapaz ou contestar o DNA.
Precisamos de preparação.
As duas semanas seguintes se fundiram, para Lena, num único maratona frenética.
Ela foi escondida fora da cidade — numa casa mais parecida com uma fortaleza do que com uma mansão.
Durante o dia, ao redor dela giravam advogados, stylists, professores de etiqueta e pessoas explicando os fundamentos de gestão empresarial.
À noite, ela lia dossiês: quem no conselho respirava o quê, quem devia a quem, quem odiava quem.
Ela aprendeu a andar de novo — não em passinhos de dona de casa cansada, mas com a passada firme de alguém a quem não se cede lugar, porque ela o toma.
Ela aprendeu a falar — não pedindo desculpas nem se justificando, mas colocando ponto final.
Ela ligou o telefone apenas uma vez.
Havia centenas de mensagens.
Igor alternava de “Volta, eu perdoo tudo” para “Onde você está, sua vadia?” e “A mãe está com pressão alta!”.
De Galina Petrovna — áudios de pragas, ameaças, promessas de “fazer trabalho” e “trazer a perdida de volta pro lugar”.
Lena ouviu tudo sem mudar a expressão, e então simplesmente trocou o chip.
Aquelas vozes viraram ruído — como interferência de rádio de um mundo alheio.
O dia “X” chegou numa terça-feira chuvosa.
Na sede — um arranha-céu de vidro no centro de Moscou — apresentariam a nova herdeira e discutiriam a transferência do controle da “Volkov Group”.
Lena entrou ao lado de Gleb, atrás deles dois seguranças.
Ela vestia um terno branco austero, cujo preço poderia garantir a Igor anos de vida sem “economizar em tudo”.
Cabelos presos num coque perfeito, maquiagem escondendo as marcas das noites sem dormir.
Na sala de reuniões, ao redor de uma enorme mesa oval, estavam pessoas com rostos de predadores.
Homens de paletó caro olhavam Lena de modo avaliador, frio.
Inga, à cabeceira, como uma viúva-negra no centro da teia.
Ao lado — os gêmeos.
— Senhores, — começou Gleb, abrindo a pasta.
— De acordo com a última vontade de Aleksandr Volkov e o resultado da perícia genética, o pacote de controle passa para sua filha, Elena Aleksandrovna…
— Um segundinho! — interrompeu Inga, ríspida, e se levantou com um sorriso confiante.
— Antes de entregarmos o leme a esta… pessoa, quero apresentar testemunhas.
Gente que a conhece melhor do que ninguém.
E pode confirmar que ela é mentalmente instável, inclinada à vadiagem e… ao roubo.
As portas da sala se escancararam.
Lena sentiu como se uma corrente gelada atravessasse a coluna.
Entraram Galina Petrovna e Igor.
Eles pareciam deslocados ali, como se tivessem sido arrancados de outra época.
Galina Petrovna estava com um vestido “de festa” com lurex, o cabelo armado e pesado, como uma torre.
Igor, num paletó amassado, com olhos inquietos, patético e nervoso.
Inga os encontrou.
Claro.
Era o movimento mais simples.
— Aqui, — apontou Inga, teatral.
— A sogra e o marido legal da nossa “herdeira”.
Contem ao conselho quem Elena é de verdade.
Galina Petrovna hesitou diante de tanta gente rica, mas captou o olhar de Inga e lembrou do pagamento.
A voz dela se fortaleceu, ficou de feira, alta e familiar:
— Ai, gente boa! Ela é doida! Fugiu de casa, largou o marido! Roubava dinheiro meu! Bebia! Deve ter entrado numa seita! Tem que tratar, internar, não dar ações pra ela!
Igor balançava a cabeça como bonequinho de painel, sem coragem de encarar Lena.
— Sim… sim… ela era estranha… ultimamente… agressiva… largou o aspic…
Pela sala, começaram os sussurros.
“Escândalo”, “maluca”, “perigoso”.
Inga brilhava: ela quase comemorava a vitória.
Destruir a reputação era destruir a herança.
Gleb se retesou, pronto para intervir, mas Lena colocou a mão no cotovelo dele — calma, firme, impedindo-o.
Ela se levantou.
O silêncio ficou tão profundo que dava para ouvir alguém, no fundo da sala, mexer uma caneta.
Lena caminhou devagar até os ex-parentes.
Os saltos marcavam um ritmo, como uma contagem regressiva.
Ela parou diante de Igor.
— Oi, Igor.
Ele levantou os olhos e se sobressaltou.
Diante dele não estava a Lena de antes.
Não a doméstica, não a conveniente, não a confusa.
Era uma mulher bonita, fria, estranha — e ele instintivamente encolheu os ombros.
— Len… bem… vamos pra casa? A mãe tá preocupada…
Lena olhou para Galina Petrovna.
Ela já ia abrir a boca para continuar a sujeira, mas, sob o olhar gelado de Lena, engasgou e se calou.
Lena virou-se para o conselho.
— Esta mulher não está mentindo, — disse alto e claro.
A sala suspirou.
Inga ergueu as sobrancelhas, triunfante: “Viu! Quebrou”.
— Eu realmente saí de casa, — continuou Lena.
— Eu vivi cinco anos no inferno.
Eu lavei chão, aguentei humilhação, economizei comigo mesma, ouvi gritos de alguém para quem amor é controle e respeito é palavra vazia.
Eu sei o preço do dinheiro, porque eu não o tinha.
Eu sei o preço do trabalho, porque eu carreguei mais do que devia.
Ela se aproximou da mesa e apoiou as mãos, olhando os presentes com firmeza, sem pedir e sem se justificar.
— Vocês acham isso fraqueza?
Isso é meu treinamento.
Meus “queridos” irmãos, — ela acenou brevemente para os gêmeos, — cresceram sem saber quanto custa pão.
Eles podem perder a empresa por tédio.
Eu sobrevivi onde homens feitos quebram.
Eu sei limpar lama.
E se na “Volkov Group” se acumulou algo do qual vocês preferem calar — eu começo a faxina hoje mesmo.
Ela se voltou para Igor e a sogra.
— Inga Stanislavovna pagou vocês para me esmagar em público? — perguntou Lena.
— Igor, quanto? Cinquenta? Cem?
Igor corou e desviou o olhar.
— Gleb Romanovič, — disse Lena, calma.
— Faça um cheque para Igor Smirnov pelo dobro do que a viúva prometeu.
E acrescente a condição: renúncia total a qualquer reivindicação e divórcio consensual ainda hoje.
Gleb tirou um talão de cheques, e no rosto dele dava para ver: ele estava admirado.
— Igor! — gritou Galina Petrovna.
— Não ouse! Ela está comprando a gente!
Igor encarava o valor como um salva-vidas.
A ganância dele foi mais forte do que a mãe e do que os “princípios”.
— E você, mãe… você é que está vendendo a gente, — soltou ele baixo e pegou o cheque com a mão trêmula.
— Vão embora, — disse Lena, sem alterar o tom.
— Os dois.
E de um jeito que eu nunca mais veja vocês.
Igor agarrou a mãe pelo braço e a arrastou para a saída.
Galina Petrovna tentava se soltar, gritava sobre consciência e maldições, mas o filho já a levava embora — para o elevador, para uma vida que ela mesma tinha transformado em barganha.
As portas se fecharam atrás deles.
Lena olhou para Inga.
A viúva empalideceu: o melhor golpe dela tinha acabado de ser virado contra ela.
— O teatro acabou, — cortou Lena.
— Vamos para a votação.
Quem for contra a minha posse pode escrever o pedido de demissão agora mesmo.
Houve uma pausa.
E, um a um, os presentes à mesa começaram a assentir.
Não eram românticos — eram pragmáticos.
Eles viram diante de si não uma “histérica”, mas uma mulher que acabara de desmontar, fria, juridicamente limpa e publicamente, a manobra de outra pessoa.
Não era vestido, nem maquiagem, nem discurso bonito.
Era pulso.
À noite, Lena estava na varanda de um penthouse, olhando as luzes da Moscou noturna.
O vento mexia nos cabelos dela, mas agora era um vento de mudança, não a corrente de ar do prédio.
Gleb chegou com duas taças de champagne.
— Você foi impecável, — disse ele.
— Eu achei que você ia quebrar quando visse eles.
— Eu também achei, — admitiu Lena, baixo.
— Mas quando eu vi Igor… eu entendi: ele não é ninguém pra mim.
Só alguém do passado.
Eu até senti pena — ele ficou lá, onde tudo se mede em aspic e migalhas.
E eu saí.
— E agora, Elena Aleksandrovna? — perguntou Gleb, chegando mais perto.
— Por onde você começa?
— Por uma faxina geral, — sorriu Lena.
— A empresa precisa.
E eu também.
— Eu sei quem sabe construir, — disse ele, em voz baixa, cobrindo a mão dela com a sua.
Lena olhou nos olhos dele — e, pela primeira vez, viu ali não zombaria, mas respeito.
E mais alguma coisa, parecida com uma promessa.
Ela tomou um gole do champagne gelado.
— Sabe, Gleb… eu nunca gostei de esmeraldas.
— E do que você gosta?
— Diamantes.
Eles são os mais duros.
É difícil quebrá-los.
Gleb sorriu e tocou a taça na dela.
— À dureza.
E à nova dona.
A cidade murmurava lá embaixo, cheia de gente que corre pra casa, briga por bobagens e vive pelas regras dos outros.
Mas Lena sabia com certeza: para lá ela não voltaria mais.
Nunca.
