— Ela vai assinar uma procuração e depois vamos mandá-la para o fim do mundo.
Vamos comprar uma casinha longe da capital, que ela fique cavando nos canteiros dela.
O nosso círculo não precisa de jeito nenhum saber da existência dela, — disse Eleonora Viktorovna.
Ela disse isso em um francês fluente e elegante, cortando com precisão um bife de robalo chileno.
A prataria pesada nem sequer tilintou no prato de porcelana.
Na enorme sala de jantar da casa de campo, onde havia cheiro de peixe assado e perfume caro, reinava uma atmosfera de superioridade relaxada.
Sofia estava sentada na ponta oposta da longa mesa de pinho siberiano.
Ela secou os lábios com um guardanapo de linho e estendeu a mão para o copo de água.
Ninguém ali suspeitava que a modesta paisagista do jardim botânico da cidade entendia cada palavra.
Ao lado, numa pose relaxada, estava o noivo dela, Ilia.
Vice-diretor na empresa de consultoria do pai, ele sempre parecia ter saído de uma capa de revista: cabelo impecável, terno caro, sorriso condescendente.
Agora ele girava entre os dedos a haste de uma taça de cristal com vinho tinto seco.
— Deixa essas preocupações, mãe, — respondeu Ilia com preguiça, mudando para a mesma língua.
— A Sonya é totalmente conduzível.
Para ela, eu sou o príncipe no cavalo branco.
Ela vai assinar os papéis de gestão de ativos sem olhar, antes mesmo de ir ao cartório.
O principal é que o pai biológico dela deixou enormes plantações em Bordeaux e contas bem sólidas.
Isso vai salvar a nossa firma da falência.
E daqui a um ano eu me divorcio dela.
Vou dizer que os gênios não combinaram.
— Tivemos uma sorte imensa de o nosso departamento de rastreamento de ativos internacionais ter interceptado o pedido dos advogados europeus antes que eles chegassem até ela diretamente, — disse Arkadi Mikhailovich, o pai de Ilia.
Ele enxugou o queixo com o guardanapo.
— Ilia, garanta que o tabelião esteja esperando vocês amanhã de manhã.
Os credores já estão no nosso encalço.
Sofia se obrigou a soltar o ar devagar.
Ela se sentiu mal, um arrepio frio percorreu as costas.
As mãos, apoiadas no colo, ficaram geladas, mas o rosto permaneceu sereno.
Ela precisava aguentar aquele jantar até o fim.
Ainda há seis meses, a vida dela era feita de terra, mudas e o silêncio das estufas.
Sofia usava macacões grossos, escondia o cabelo sob um lenço e passava horas mexendo com variedades raras de samambaias.
Então apareceu Ilia.
Ele foi ao jardim botânico para encomendar um projeto de paisagismo para o terraço do escritório deles.
Confiante, encantador, ele a destacou de imediato entre os outros funcionários.
Começaram as investidas que deixavam a cabeça girando: entrega de orquídeas raras direto no trabalho, jantares em coberturas de arranha-céus, passeios fora da cidade.
Ele a olhava com tanta admiração que Sofia acreditou: era destino.
A única coisa que incomodava um pouco: Ilia tinha uma pressa absurda.
Depois de alguns meses, ele já insistira em apresentá-la aos pais e começou a discutir a data do casamento.
Agora o motivo dessa pressa estava na superfície, como espuma suja na água.
— Sonya querida, — mudou para o russo Eleonora Viktorovna, com uma falsa doçura.
— E você pretende continuar mexendo na terra depois do casamento?
Você entende que o status de esposa do meu filho exige um estilo de vida diferente, não entende?
— Eu amo o meu trabalho, — respondeu Sofia com calma, olhando diretamente nos olhos da futura sogra.
— As plantas, ao contrário das pessoas, não sabem fingir.
Ilia franziu a testa quase imperceptivelmente, mas logo exibiu o sorriso habitual de bom moço, cobrindo a mão dela com a dele.
Assim que o carro do noivo a deixou no bairro dormitório, Sofia se despediu rapidamente e saiu do veículo sem esperar que ele desse a volta no carro.
Ela subiu ao terceiro andar de um velho prédio tipo khrushchovka.
No apartamento estava úmido e cheirava a algodão quente — a mãe dela, Nadezhda, trabalhava como costureira em casa e naquele momento estava passando a vapor o vestido de alguém.
Ao ver a filha, a mulher desligou o ferro.
— Sonya?
Por que você está tão pálida?
O jantar foi ruim? — Nadezhda enxugou as mãos no avental, preocupada.
Sofia tirou os sapatos, entrou no quarto e se sentou no sofá velho.
— Mãe.
Senta, por favor, — a voz da garota soou estranhamente firme.
— Eu preciso da verdade.
Quem é meu pai de verdade?
E não venha de novo com a história do estudante qualquer que foi para o Norte e sumiu.
Nadezhda ficou paralisada.
O rosto dela perdeu a cor num instante.
Ela se deixou cair pesadamente numa cadeira ao lado da tábua de passar.
— Hoje eu estive com os pais do Ilia, — continuou Sofia, sem levantar a voz.
— E sabe sobre o que eles falaram à mesa?
Em francês, achando que eu era uma provinciana surda.
Sobre a minha herança.
Sobre as plantações em Bordeaux.
De onde eles tiraram isso?
No quarto, só se ouvia o tique-taque do relógio de parede.
Nadezhda cobriu o rosto com as mãos.
Ela começou a tremer inteira.
— Eu queria contar…
Eu estava esperando até que tudo se confirmasse, — disse a mãe, com a voz abafada.
— Seu pai, Laurent.
Nós nos conhecemos numa feira de equipamentos vinte e cinco anos atrás.
Eu fazia a tradução para a delegação deles.
Foi um clarão curto.
Ele foi embora, tinha o negócio dele lá, obrigações…
Eu soube de você depois.
O orgulho não me deixou pedir ajuda.
E eu te fazia estudar francês com professores particulares na infância não foi à toa.
Eu queria que em você ficasse pelo menos uma parte da cultura dele.
Sofia ficou em silêncio, digerindo o que ouvira.
Ela realmente lia Balzac no original desde criança, mas sempre achou que fosse uma mania da mãe.
— Há três semanas, um homem me ligou, — continuou Nadezhda, mexendo na barra do avental.
— Disse que era advogado da França.
Falou que Laurent tinha falecido.
Ele não tinha família.
Pelas leis deles, eles eram obrigados a encontrar herdeiros diretos.
Pelo visto, a firma do Arkadi Mikhailovich, que faz esse tipo de investigação, interceptou esse pedido.
Sonya, lá tem terras enormes, produção…
Eu só tinha medo de nos envolverem em algum golpe.
— Já nos envolveram, mãe, — sorriu amargamente Sofia.
De manhã, Ilia passou para buscá-la num humor suspeitamente animado.
Ele assobiava alguma melodia, saindo do pátio para a avenida.
— Olha, meu pai decidiu nos dar um presente de casamento luxuoso: registrar uma casa de campo no nosso nome, — disse ele com naturalidade.
— Só precisamos dar uma passadinha no nosso tabelião e assinar uma procuração.
Pura formalidade, para eu mesmo correr atrás das coisas e não te incomodar.
— Como você quiser, Ilia, — concordou Sofia em tom neutro.
Ela não vestiu o vestido que ele tinha dado a ela na semana anterior.
Escolheu as calças de veludo cotelê de sempre e um cardigan de tricô.
O escritório do tabelião ficava num arranha-céu de um centro empresarial.
Lá dentro cheirava a couro caro e café recém-passado.
Atrás de uma mesa maciça, já esperavam Arkadi Mikhailovich e o próprio advogado — um homem calvo, com olhar inquieto.
— Entre, Sofia, sente-se, — arrulhou com suavidade o pai de Ilia.
— Aqui estão os documentos preparados.
Uma procuração padrão para gestão de bens.
Assine embaixo em cada página.
O tabelião empurrou para ela uma pasta pesada e colocou ao lado uma caneta-tinteiro robusta.
Ilia ficou perto da janela, com os braços cruzados no peito.
Ele nem tentou esconder o suspiro aliviado.
Sofia pegou a caneta.
Girou-a nos dedos, observando o bico dourado.
E então a colocou de volta na mesa com cuidado.
— Procuração padrão? — ela levantou os olhos para Arkadi Mikhailovich.
— O senhor quer dizer uma procuração geral com direito de alienação dos meus ativos franceses deixados após a morte de Laurent?
No escritório caiu um silêncio pesado e viscoso.
Arkadi Mikhailovich engasgou com o ar.
Ilia se afastou bruscamente da janela, quase derrubando um vaso pesado com um ficus.
— Q-que ativos?
Sonya, do que você está falando? — o noivo tentou forçar um sorriso, mas os músculos do rosto tremiam.
Sofia se levantou devagar da cadeira.
Não havia raiva nem histeria nela.
Apenas calma e a segurança de quem acabou de tirar uma roupa suja do corpo.
— Estou falando, Ilia, que a sua mãe tem um horrível sotaque marselhês, — disse Sofia.
Em seguida, mudou para um francês puríssimo, olhando diretamente nos olhos do sogro paralisado: — E antes de tentar usar uma pessoa como boia de salvação para a sua empresa que está afundando, certifiquem-se de que ela é realmente mais ingênua do que vocês.
O plano de vocês se desfez.
Arkadi Mikhailovich ficou vermelho-escuro.
Os punhos maciços dele se fincaram no tampo da mesa.
— Você não entende nada de negócios! — rugiu ele, abandonando o tom social.
— Lá, aqueles advogadinhos europeus vão te deixar sem um centavo!
Nós queríamos assumir a gestão, proteger os capitais!
— Eu mesma vou proteger os meus interesses.
Sem a ajuda duvidosa de vocês, — respondeu Sofia com dureza.
— Não vai haver assinaturas.
Nem casamento.
Saiam do buraco das dívidas por conta própria.
Ela se virou e foi em direção à saída.
Ilia correu atrás dela no corredor, agarrou-a pelos cotovelos, tentou resmungar algo sobre sentimentos sinceros e um erro, mas ela puxou o braço em silêncio e entrou na cabine do elevador.
Passaram-se dois meses.
Sofia estava sentada na varanda de um pequeno café no centro da cidade, tomando um latte e folheando os documentos traduzidos de um advogado francês independente que ela contratara na semana anterior.
À frente, despontavam o voo para Bordeaux, o encontro com o administrador das plantações e uma vida totalmente nova, em que ela mesma tomaria as decisões.
Na tela do telefone apareceu uma notificação.
O serviço de entrega tinha deixado uma carta no endereço antigo dela, e a mãe mandara uma foto do conteúdo.
Era uma fatura.
Detalhada, impressa em papel timbrado oficial da empresa de consultoria de Ilia.
Na lista, estavam enumerados com pedantismo: jantares em restaurantes (uma soma impressionante), compra de orquídeas raras, custo de ingressos para o teatro e até o pagamento da gasolina para as viagens fora da cidade.
Embaixo, à mão, havia uma frase torta: «Já que você destruiu o nosso relacionamento por ganância, exijo que você reembolse minhas despesas de cortejo».
Sofia riu de verdade.
Soava tão mesquinho e ridículo diante daqueles milhões que eles tentaram roubar dela.
Ela salvou a foto da fatura e a enviou a Ilia no mensageiro com um texto curto:
«Encaminhei essa fatura ao meu advogado.
Ele vai anexá-la com prazer ao nosso processo por tentativa de fraude e uso ilegal de dados confidenciais pela empresa de vocês.
Tentem explicar aos órgãos de fiscalização por que vocês me enfiaram uma procuração para administrar patrimônio estrangeiro.
Boa sorte no tribunal».
No status do chat apareceu imediatamente: «digitando…».
Ilia demorou para responder, apagou, digitou de novo.
No fim, apareceu na tela o covarde: «Houve um mal-entendido.
Não escreva mais aqui».
Sofia bloqueou o número com calma.
Ela deixou o telefone sobre a mesa, virou o rosto para os raios quentes do sol e sorriu.
Pela primeira vez em muito tempo, sentia que estava em terreno firme — e ninguém mais arrancaria o chão debaixo dos pés dela.
