O advogado do meu pai me ligou numa quarta-feira de manhã, enquanto eu estava no estacionamento do hospital, apertando distraidamente o botão de travar na chave do carro e me perguntando se realmente tinha trancado as portas.
A ligação me pegou de surpresa.
Papai vinha ficando cada vez mais fraco havia dois anos, então eu sabia que aquele dia acabaria chegando.
Mesmo assim, quando finalmente chega a ligação anunciando a morte de alguém, sempre parece que você deveria estar fazendo algo muito mais significativo do que ficar parada num estacionamento conferindo se trancou o carro.
Apertei o botão mais uma vez enquanto o advogado terminava de falar.
O nome dele era Gerald Marsh.
Calmo, compassivo e experiente, ele tinha a voz gentil de alguém que já havia dado notícias difíceis muitas vezes.
Ele me disse que meu pai tinha morrido às 6h14 daquela manhã.
Explicou que eu havia sido nomeada inventariante do espólio e que precisávamos nos encontrar para discutir vários assuntos importantes.
— Que tipo de assuntos? — perguntei.
Ele fez uma breve pausa antes de responder.
— Assuntos que exigirão toda a sua atenção, senhorita Calloway.
Quando a senhora estiver pronta.
Marcamos de nos encontrar na sexta-feira.
Meu nome é Sophie Calloway.
Eu tinha trinta e sete anos e trabalhava como administradora hospitalar numa cidade de médio porte em Ohio, para onde havia me mudado aos vinte e quatro anos e de onde nunca mais saí.
Meu pai, Raymond Calloway, morava a quarenta minutos de distância, na casa colonial cinza onde cresci, aquela com a porta da frente vermelha e brilhante e o riacho nos fundos que tinha “comido” meu sapato quando eu era criança, ou pelo menos essa era a história que eu insistia em contar.
Meus pais se divorciaram quando eu tinha onze anos.
Mamãe se casou novamente e se mudou para Phoenix.
Papai permaneceu exatamente onde estava.
Ele passou os trinta e dois anos seguintes naquela mesma casa, trabalhando como empreiteiro, construindo cômodos e varandas para as casas dos outros enquanto deixava a própria envelhecer confortavelmente ao seu redor.
Eu o visitava a cada poucas semanas.
Jantávamos, assistíamos beisebol e discutíamos sobre coisas que, no fundo, não importavam muito.
Quando as conversas ficavam sérias, geralmente conseguíamos nos entender antes do fim da noite.
Papai não era alguém que falava abertamente sobre sentimentos, mas sempre estava presente quando realmente importava, e isso significava mais para mim do que palavras.
Eu também tinha dois meio-irmãos de um dos relacionamentos posteriores de papai.
Ele nunca se casou com a mãe deles, Karen, mas os dois permaneceram próximos por muitos anos.
Derek tinha vinte e oito anos e trabalhava para uma empresa de logística em Columbus.
Amber tinha vinte e seis, estava terminando a pós-graduação em educação e dividia uma casa com colegas.
Nós nos dávamos razoavelmente bem.
Não tínhamos crescido juntos, então nunca fomos especialmente próximos, mas éramos cordiais sempre que encontros de família nos reuniam.
À medida que a saúde de papai piorava, passamos mais tempo juntos em salas de espera de hospitais, cada um amando-o à sua maneira.
O escritório de Gerald Marsh ficava no centro da cidade, dentro de um prédio antigo com detalhes de latão polido e aquela atmosfera inconfundível de um escritório de advocacia.
Ele me recebeu com cordialidade antes de colocar uma pasta sobre a mesa.
— Antes de começarmos, — disse ele, — quero lhe dizer que seu pai falava de você com frequência.
Ele tinha orgulho de você daquele jeito específico de uma pessoa que nem sempre encontra as palavras para expressar orgulho, mas nunca deixa de senti-lo.
Fiquei olhando para a pasta.
— Obrigada, — disse baixinho.
Ele a abriu.
O patrimônio de papai era modesto.
A casa estava avaliada em cerca de 340 mil dólares.
Havia uma conta de poupança, uma pequena carteira de investimentos, a caminhonete dele, pertences pessoais e as ferramentas de construção que ele havia deixado de usar dois anos antes.
O testamento dividia a casa igualmente entre nós três.
As contas financeiras dele, no entanto, haviam sido deixadas inteiramente para mim, acompanhadas de uma observação explicando que aquilo era um reconhecimento pelos anos em que cuidei dele durante a doença.
Os demais pertences seriam divididos de comum acordo, e qualquer discordância seria resolvida por um processo legal que Gerald explicou com muito mais detalhes do que eu conseguia absorver naquele dia.
— A casa é a questão mais significativa, — disse Gerald.
— Por quê?
Ele entrelaçou as mãos.
— Porque, com partes iguais, os três precisam concordar sobre o que fazer com ela.
Vocês podem vendê-la e dividir o valor.
Um dos irmãos pode comprar as partes dos outros.
Vocês podem alugá-la e dividir a renda.
Mas nenhuma dessas opções pode prosseguir sem consenso.
— E se não conseguirmos concordar?
— Nesse caso, eventualmente um tribunal pode ordenar uma venda judicial para divisão do bem, — explicou.
— Mas esse processo é lento, caro e costuma produzir resultados que não satisfazem ninguém.
Olhei novamente para a pasta.
— Derek e Amber sabem como isso foi estruturado? — perguntei.
— Eles foram informados dos termos básicos, — respondeu.
— Acredito que talvez entrem em contato com você.
Enquanto dirigia para casa naquela tarde de outubro, eu continuava olhando de relance para a pasta no banco do passageiro, sentindo o peso da responsabilidade se instalar cada vez mais fundo a cada quilômetro.
# **Derek ligou antes mesmo de eu chegar ao meu apartamento.**
A voz dele era cuidadosa e compreensiva.
Ele me deu os pêsames, perguntou como eu estava e, aos poucos, mudou o assunto para a herança.
Disse que o processo parecia bastante simples e que esperava que conseguíssemos resolver tudo juntos.
Então sugeriu vender a casa o mais rápido possível.
— O mercado está bom agora, — disse.
— E, sinceramente, dividir o valor em três seria significativo para todos nós.
— Também seria significativo para mim, — respondi.
— Mas quero um tempo para pensar.
— Claro, — disse ele.
— Com certeza.
Sem pressa.
O silêncio que veio depois sugeria que, na verdade, ele acreditava exatamente no contrário.
Amber mandou mensagem em vez de ligar, exatamente como eu esperava.
Disse que estava pensando em mim, que esperava que pudéssemos conversar logo sobre os próximos passos, acrescentou um emoji de coração e depois mandou outra mensagem dizendo que tinha pesquisado o mercado imobiliário e parecia ser um momento favorável para vender.
Apreciei o emoji de coração, mesmo que ele tivesse sido imediatamente seguido por uma pesquisa de mercado.
Naquela noite, não respondi a nenhum dos dois.
Em vez disso, sentei no meu apartamento com uma tigela de sopa que havia sobrado e a pasta de Gerald, pensando na casa colonial cinza, na porta vermelha e no pequeno riacho que supostamente tinha engolido meu sapato.
Por fim, entrei no carro e dirigi até a casa.
Eu ainda tinha minha chave porque vinha cuidando dos assuntos de papai durante a doença dele.
Ela entrou na fechadura tão facilmente quanto sempre, embora, por algum motivo, eu não tivesse certeza de que entraria.
Fiquei em silêncio no corredor escuro antes de estender a mão para o interruptor.
A casa ainda tinha o cheiro dele: madeira, serragem, café forte demais e aquele cheiro familiar de uma casa vivida confortavelmente por uma pessoa que se importava mais em morar nela do que em modernizá-la.
Acendi as luzes e caminhei lentamente por todos os cômodos.
Não para inspecionar nada.
Só para estar ali.
A cozinha ainda tinha os azulejos com desenhos de galos que minha avó havia escolhido décadas antes, azulejos que papai nunca se preocupou em trocar porque gostava deles.
A sala ainda tinha a poltrona dele posicionada no ângulo perfeito para aliviar a dor no quadril.
No porão, cada ferramenta continuava cuidadosamente desenhada e organizada no painel perfurado exatamente onde deveria estar.
O quarto dele estava intocado.
Os óculos de leitura permaneciam sobre o criado-mudo.
Um livro da biblioteca estava três semanas atrasado.
O roupão dele ainda estava pendurado atrás da porta do quarto.
Sentei na beirada da cama e fiquei olhando para ele.
Papai sempre aparecia.
Quando precisei operar o apêndice, ele dirigiu quarenta minutos para ficar ao meu lado, mesmo depois de eu insistir que era apenas uma cirurgia pequena.
Ele me ajudou a mudar de casa duas vezes.
Depois de um término doloroso, simplesmente se sentou à minha frente na mesa da cozinha e me ouviu sem oferecer conselhos.
Toda terça-feira à noite, durante doze anos, ele me ligava porque terça-feira era o dia em que ele sempre ligava, e eu nunca tinha percebido o quanto aquela rotina me confortava até ela desaparecer.
Fiquei sentada ali com aquelas lembranças até que o silêncio começou a parecer quase familiar.
Então voltei para casa e finalmente dormi.
# **Na manhã seguinte, liguei para Gerald novamente.**
Eu queria entender exatamente o que ser inventariante me permitia fazer.
Ele explicou com paciência que minha responsabilidade era conduzir o processo de inventário e garantir que tudo avançasse de forma justa.
Eu não podia decidir sozinha o futuro da casa, mas podia estabelecer um cronograma razoável e supervisionar todo o processo.
— Quanto tempo eu tenho? — perguntei.
— Um inventário não é concluído de um dia para o outro, — disse ele.
— Alguns meses de reflexão cuidadosa são perfeitamente razoáveis.
— E se Derek e Amber pressionarem para acelerar?
— Eles podem pressionar, — disse Gerald.
— O inventariante é quem administra o ritmo.
Agradeci.
Nas duas semanas seguintes, mergulhei na papelada.
Entrei em contato com bancos, empresas de serviços públicos, seguradoras e todas as instituições que precisavam ser notificadas.
Organizar aqueles detalhes práticos me dava algo concreto em que focar enquanto eu enfrentava o luto.
A cerimônia em memória de papai atraiu muito mais pessoas do que eu esperava.
Meu pai tinha passado trinta anos construindo casas pela cidade, e muitas das famílias para quem trabalhara vieram prestar homenagem, compartilhando histórias que eu nunca tinha ouvido.
Derek e Amber ficaram ao meu lado durante toda a cerimônia.
Fomos gentis uns com os outros, equilibrando uma dor genuína com a realidade de que também compartilhávamos uma herança.
Duas vezes durante a recepção, Derek mencionou a casa.
Na segunda vez, Amber tocou discretamente no braço dele e ele parou de falar.
Aquilo me disse o suficiente.
Então convidei os dois para se encontrarem comigo no sábado seguinte, na casa de papai.
Parecia ser o único lugar onde aquela conversa realmente deveria acontecer.
No sábado seguinte, Derek chegou primeiro.
Ele trouxe a namorada, Maya, dizendo que ela estava ali para apoiá-lo.
Ela não havia sido convidada, mas não me opus.
Cerca de vinte minutos depois, Amber chegou carregando um bolo de café feito em casa.
Foi um gesto atencioso, mesmo que comer bolo enquanto discutíamos o futuro do patrimônio do nosso pai parecesse estranhamente deslocado.
Eu tinha passado a semana inteira me preparando.
Não porque já tivesse tomado uma decisão, mas porque queria que todos nós entendêssemos todas as opções realistas antes de escolher uma.
— Quero que tomemos uma boa decisão, — disse a eles.
— E acho que uma boa decisão exige mais informações do que temos agora.
Derek deu de ombros.
— As informações parecem bem simples.
A casa vale cerca de trezentos e quarenta mil dólares.
Dividido entre três, isso dá mais de cem mil para cada um.
— É uma quantia significativa, — concordei.
— Mas antes de decidirmos vender, quero que consideremos todas as opções.
Amber assentiu, interessada.
Derek continuou cauteloso.
Na semana anterior, eu havia me reunido com um administrador de imóveis, conversado com um especialista em mercado de aluguel, analisado imóveis semelhantes no bairro de papai e até consultado dois advogados adicionais especializados em heranças, não porque duvidasse de Gerald, mas porque queria ter uma visão completa.
Então coloquei tudo na mesa.
Se alugássemos a casa, os valores atuais de mercado indicavam que poderíamos receber cerca de 2.200 dólares por mês.
Depois das taxas de administração, impostos e custos de manutenção, a renda líquida ficaria em torno de 1.700 dólares.
Dividido entre três, cada um de nós receberia pouco menos de 570 dólares por mês, ou cerca de 6.800 dólares por ano.
— Em dez anos, — expliquei, — isso representa sessenta e oito mil dólares para cada um em renda passiva.
A casa provavelmente também se valorizaria durante esse período, o que significa que o preço de venda futuro seria maior do que a avaliação de hoje.
Derek franziu a testa.
— Isso pressupõe que tudo corra bem.
— Pressupõe condições normais de mercado e uma administração razoável, — respondi.
— O que não é garantido, mas é o padrão histórico deste bairro.
— E se um de nós precisar do dinheiro antes de dez anos? — perguntou Amber.
Não era uma objeção.
Era uma pergunta justa.
— Então revemos a decisão, — respondi.
— Podemos vender mais tarde se as circunstâncias mudarem.
Alugar não nos prende para sempre.
— É complicado, — murmurou Derek.
— A maioria das boas decisões é.
Maya finalmente falou.
Ela achava que a ideia de aluguel parecia sensata.
Derek lançou um olhar rápido para ela antes de voltar a olhar para mim.
Então apresentei a opção que mais importava para mim.
Eu queria comprar as partes dos dois.
Eu não tinha chutado os números.
Havia conversado com meu banco, me reunido com um consultor hipotecário, analisado minhas economias, verificado meu crédito e calculado exatamente quanto podia pagar.
Não seria fácil.
Mas era possível.
— Você quer ficar com a casa, — disse Amber.
— Quero ficar com ela.
Derek olhou lentamente ao redor da cozinha.
Os olhos dele pararam nos azulejos com galos e depois se voltaram para a porta do porão, de onde parte da oficina de papai podia ser vista.
— Por quê?
Não havia hostilidade na voz dele.
Ele realmente queria saber.
Eu já tinha pensado na resposta.
— Porque esta casa guarda trinta e dois anos de quem ele foi, — disse.
— Porque a oficina dele fica no porão, as ferramentas continuam penduradas no painel e esses azulejos foram escolhidos pela mãe dele.
Porque seis semanas atrás eu vim aqui no meio da noite, sentei na beirada da cama dele e percebi que ainda não estava pronta para esta casa pertencer a outra pessoa.
O silêncio tomou conta da cozinha.
— Não estou pedindo que nenhum de vocês sinta a mesma coisa, — continuei.
— Sei que esta casa significa algo diferente para cada um de nós.
Só quero que entendam o que ela significa para mim antes de vendê-la simplesmente porque é a solução mais rápida.
# **Amber ficou me observando por alguns instantes.**
— Quanto você pagaria pelas nossas partes?
— O valor justo de mercado, — respondi.
— Cento e treze mil dólares para cada um.
Vou contratar uma avaliação independente, para que nenhum dos dois precise simplesmente confiar na minha palavra sobre o valor.
Derek se recostou.
— De onde você vai tirar o dinheiro?
— Uma combinação de refinanciamento e economias.
Já conversei com um credor.
— Você já falou com um credor?
— Eu queria saber se era possível antes de propor isso a vocês.
Não queria fazer promessas que não conseguiria cumprir.
Ele trocou um olhar com Maya.
Maya abaixou os olhos para o bolo de café ainda intacto.
— Preciso de tempo para pensar, — disse Derek por fim.
— Claro.
Não estou pedindo uma resposta hoje.
Amber concordou que também queria tempo.
A voz dela parecia mais calorosa do que antes, embora eu lembrasse a mim mesma de que gentileza e concordância não eram necessariamente a mesma coisa.
Eles foram embora pouco depois das duas.
Eu fiquei.
Sentada na poltrona de papai, posicionada exatamente no ângulo que aliviava a dor no quadril dele, olhei em volta para a sala silenciosa e me perguntei se estava realmente pronta para assumir tudo o que vinha junto com manter aquele lugar.
Para Derek e Amber, a casa nunca carregara as mesmas lembranças.
Eles não tinham crescido ali.
O riacho não fazia parte da infância deles.
Os azulejos com galos eram apenas azulejos velhos de cozinha.
E não havia nada de errado nisso.
Eles tinham conhecido nosso pai de uma maneira diferente da minha.
Eu não estava oferecendo comprar as partes deles porque achava errado quererem o dinheiro.
Estava oferecendo porque, para mim, o dinheiro nunca tinha sido a parte mais importante.
Essa era a minha escolha.
E eles tinham exatamente o mesmo direito de avaliar minha proposta como quisessem.
Duas semanas se passaram.
Durante esse período, Derek ligou uma vez com algumas perguntas sobre o financiamento.
Respondi diretamente a todas.
Amber me mandou mensagem duas vezes.
Nenhuma das mensagens mencionava a casa.
Isso por si só me dizia que ela ainda estava pensando.
Então Derek ligou de novo.
Disse que tinha passado algum tempo refletindo sobre tudo e também conversado com um consultor financeiro.
No fim, admitiu a verdade.
Ele precisava do dinheiro agora mais do que precisava de uma renda futura de aluguel ou do valor emocional que a casa tinha para mim.
— Quero aceitar sua oferta, — disse ele.
— Tudo bem, — respondi.
— Obrigada por pensar com cuidado.
— Sophie…
Ele hesitou.
— Eu sei que este lugar significava algo diferente para você.
Fico feliz que tenha explicado isso para nós.
Segurei o telefone em silêncio.
— Ele tinha orgulho de você, — disse.
— Ele me contava.
Houve uma longa pausa.
— Ele me dizia isso também, — respondeu Derek em voz baixa.
— Sobre você.
Por um momento, nenhum de nós falou.
Apenas compartilhamos o silêncio deixado por um pai que sempre encontrava seu próprio jeito de estar presente para cada um de nós.
Amber ligou no dia seguinte.
Disse que tinha conversado com Derek, consultado uma amiga que trabalhava como planejadora financeira e passado um tempo pensando no que eu havia dito, que a casa guardava trinta e dois anos da vida do nosso pai.
— Também quero aceitar sua oferta, — disse ela.
— Mas quero uma coisa.
— Diga.
— Os óculos de leitura no criado-mudo dele, — disse.
— E a foto na estante.
Aquela de nós três no aniversário de sessenta anos dele.
— Claro, — respondi sem hesitar.
Ela ficou em silêncio por um momento antes de fazer mais uma pergunta.
— E posso voltar aqui alguma vez?
Quando eu precisar?
— Esta também será sempre a casa da sua família, — respondi.
— Quando você quiser.
Ela chorou um pouco então.
Eu também.
Nenhuma de nós encerrou a ligação imediatamente.
A documentação foi finalizada numa quinta-feira de janeiro.
Não era um mês especialmente memorável, mas finalmente tudo estava pronto.
Assinei os documentos no escritório de Gerald e depois dirigi diretamente até a casa colonial cinza.
Fiquei sentada na entrada por vários minutos antes de entrar.
Agora a casa pertencia a mim.
Digo isso com cuidado, porque, de incontáveis maneiras, ela ainda pertencia ao meu pai.
A oficina dele continuava no andar de baixo.
Os azulejos com galos ainda cobriam as paredes da cozinha.
O livro da biblioteca, agora quatro meses atrasado, ainda estava exatamente onde ele o deixara porque eu o havia renovado online duas vezes em vez de devolvê-lo.
A poltrona dele continuava voltada para a televisão exatamente no ângulo que aliviava a dor em seu quadril.
O roupão dele ainda estava pendurado atrás da porta do quarto.
A casa carregava trinta e dois anos de um homem que sempre esteve presente para as pessoas que amava.
Agora também carregava a responsabilidade de se tornar minha.
Essa transição não aconteceu da noite para o dia.
Durante todo o inverno, passei quase todos os sábados ali.
Não reformei.
Não modernizei.
Simplesmente vivi naquele espaço.
Quando a primavera chegou, plantei flores perto do riacho depois que um vizinho comentou que aquele seria o lugar perfeito.
Também consertei a calha solta acima da varanda da frente, um problema que papai tinha ignorado por anos simplesmente evitando aquela área sempre que chovia.
Aquilo era muito a cara dele.
Pouco a pouco, levei alguns pertences do meu apartamento para lá.
Não tudo.
A casa não precisava se tornar uma extensão do meu apartamento.
Precisava de tempo para voltar a ser ela mesma, agora comigo vivendo dentro dela.
Em abril, Derek e Maya vieram para um almoço de domingo.
Preparei o famoso chili de papai usando a receita escrita à mão que encontrei numa gaveta da cozinha.
As instruções eram maravilhosamente vagas, medindo ingredientes com expressões como “o suficiente” e “uma boa quantidade”, o que me obrigou a adivinhar mais de uma vez.
Aparentemente, acertei.
Derek comeu duas tigelas.
— Tem o mesmo gosto de que eu lembrava, — disse.
Eu não poderia ter recebido elogio melhor.
Amber veio me visitar em maio com duas amigas que não sabiam nada sobre a história da casa.
Elas se sentaram na varanda dos fundos admirando o riacho sem imaginar que, um dia, ele tinha se tornado o vilão imaginário de uma das minhas histórias favoritas de infância.
Contei a elas que, aos oito anos, eu insistia que o riacho tinha engolido meu sapato.
Elas riram.
Imaginei papai ouvindo aquela história tantos anos antes, sabendo perfeitamente que eu a tinha inventado, mas rindo mesmo assim porque adorava a imaginação por trás dela.
Ele sempre estava presente.
Para cada história.
Para cada conquista.
Para cada telefonema comum de terça-feira.
Parada ao lado daquele mesmo riacho, percebi que quase nada do lado de fora havia mudado.
O bordo ainda estava exatamente onde sempre estivera.
A água continuava correndo exatamente como sempre correria.
# **Mais tarde, liguei para William, meu amigo mais próximo do hospital. Ele havia escutado cada etapa dessa jornada ao longo dos últimos meses.**
— Acho que finalmente está começando a parecer completo, — disse a ele.
— E como é a sensação de algo estar completo?
Olhei ao redor da cozinha.
Os azulejos com galos.
A receita escrita à mão por papai, agora emoldurada ao lado do fogão.
Tudo aquilo que antes pertencera somente a ele.
— É como estar num lugar que foi construído por outra pessoa e que agora também é meu, — respondi.
— Como se pudesse guardar duas coisas ao mesmo tempo.
— E isso está tudo bem? — perguntou.
— Está mais do que bem, — respondi.
— É isso que uma casa realmente é.
Algumas adaptações demoraram mais.
O bairro tinha sons noturnos que eu não conhecia.
O sistema de aquecimento fazia um zumbido que continuava me convencendo de que alguma coisa estava quebrada.
O cômodo mais difícil continuava sendo a oficina.
Duas vezes desci as escadas, fiquei em frente ao painel perfurado cheio de ferramentas cuidadosamente contornadas e depois saí silenciosamente.
Eu não estava pronta.
Finalmente, em junho, desci novamente.
Dessa vez, fiquei.
Não mudei nada de lugar.
Simplesmente limpei a bancada, passei óleo nos cabos de madeira e troquei a lâmpada acima da bancada que vinha piscando havia meses.
Quando terminei, sentei na velha cadeira de camping de papai.
Só então entendi por que ele a mantinha ali.
Era onde gostava de pensar.
Então sentei ali e pensei também.
Pensei em Derek dizendo que estava feliz por eu ter explicado o que a casa significava para mim.
Pensei em Amber perguntando se poderia sempre voltar.
Pensei no cartão da receita com “o suficiente” escrito ao lado da pimenta em pó.
Pensei no livro atrasado da biblioteca que eu havia renovado mais uma vez porque ainda não estava pronta para deixá-lo ir.
Acima de tudo, pensei num pai que dirigiu quarenta minutos por aquilo que eu insistia ser apenas uma pequena cirurgia.
Porque ele sabia que eu sempre chamava as coisas difíceis de “pequenas” quando não queria que ele se preocupasse.
Ele veio mesmo assim.
Sempre vinha.
Os óculos de leitura agora ficam no criado-mudo de Amber.
Ela os levou para casa durante a visita em maio, e eu só percebi o quanto aquilo importava quando entrei no quarto de papai e notei o espaço vazio onde eles sempre estiveram.
Aquela pequena ausência me ensinou alguma coisa.
A casa estava se tornando aquilo que deveria ser.
Não um museu.
Não um monumento.
Não um lugar congelado no tempo.
Uma casa que honrava a vida que meu pai havia vivido e, ao mesmo tempo, abria espaço para as vidas que continuariam depois dele.
É isso que casas fazem, se permitirmos.
E valia a pena lutar por isso.
