Alice sempre sonhou em ter uma dacha só dela.
Não daquelas que a gente herda junto com as lembranças de outra pessoa e móveis velhos, mas a dela — onde cada prego ela mesma bateria, onde conheceria a história de cada árvore e de cada arbusto.
Ela comprou o terreno três anos antes do casamento.
Naquela época ainda trabalhava como engenheira numa construtora, entendia de materiais e não tinha medo de trabalho pesado.
Escolheu por muito tempo.
Rodou dezenas de vilarejos num raio de cem quilômetros da cidade, estudou o solo, a proximidade da água, os vizinhos, o acesso por transporte.
Quando encontrou o lugar certo — uma pequena colina com pinheiros e vista para o lago, num vilarejo tranquilo onde moravam veranistas simpáticos — entendeu na hora: era ali.
Registrou o terreno no nome dela, pegou um empréstimo e começou a construir.
Primeiro fizeram a fundação, depois levantaram a estrutura.
Contratou uma equipe só para os trabalhos mais pesados, como escavar o buraco e despejar o concreto.
O resto ela fez sozinha ou com amigos nos fins de semana.
Na época do casamento, a casa já estava com o telhado pronto, o piso bruto concluído e as janelas instaladas.
Quando Alice apresentou a dacha ao Oleg, ele ficou encantado.
— Você fez tudo isso mesmo sozinha? — ele deu a volta pela varanda, espiou o porão, tocou as toras.
— Eu mal consigo pregar uma prateleira direito, e você construiu uma casa.
Quanta coisa você colocou aqui!
— Bem, não totalmente sozinha, claro.
A fundação foi feita por profissionais, e na estrutura também me ajudaram.
Mas a maior parte… sim, — Alice sorriu, ajeitando o cabelo.
Ela gostava de ver que o marido valorizava o esforço dela, entendia o quanto ela tinha se dedicado.
— Isso é incrível.
Você tem mãos de ouro, de verdade, — Oleg a abraçou pelos ombros.
— Eu queria ter essa sua determinação.
Depois do casamento, eles passaram a ir juntos para a dacha.
Oleg ajudava nas hortas, carregava tábuas quando ampliaram a varanda.
Alice via que ele gostava de lá, e isso a deixava feliz.
Parecia que tinham um projeto em comum, planos em comum.
Mas um dia, numa conversa, ele deixou escapar:
— Minha mãe perguntou se pode passar umas duas semanas no verão na nossa dacha.
Ela diz que na cidade está quente, abafado, e para médico tem fila de um mês.
Ela queria descansar no ar fresco.
Alice ficou alerta.
A sogra era uma mulher autoritária, acostumada a que tudo fosse do jeito dela.
Até no casamento ela mandou como se fosse a festa dela, dizendo quem sentava onde, o que servir, que música colocar.
— Oleg, vamos primeiro me perguntar e só depois combinar, — disse Alice com cuidado, tentando não mostrar irritação.
— Mas eu estou perguntando! — ele se surpreendeu, até ficou um pouco ofendido.
— Você disse que sua mãe perguntou.
E ninguém perguntou a mim, — Alice olhou nos olhos dele.
— Essa dacha é minha.
Eu construí.
E eu quero que me perguntem antes de convidar gente.
Oleg franziu a testa, mas ficou em silêncio.
Pelo visto, ele não esperava aquela resposta.
No fim, a sogra não foi para a dacha.
Alice não deu consentimento, dizendo que ainda havia obra e não tinha onde acomodar visitas.
Mas ela guardou aquela conversa.
Guardou como o marido não achou necessário pedir a opinião dela.
—
Passaram-se dois anos.
O relacionamento com o marido ficou mais frio.
Oleg passou a ficar mais tempo no trabalho, e cada vez menos sugeria ir à dacha juntos.
E quando Alice sugeria, ele arrumava desculpas.
— Estou cansado.
Vamos no próximo fim de semana.
— Ainda tem trabalho demais, não estou pronto para esforço físico, minhas costas doem.
— Vai você, se quiser.
Eu preciso descansar em casa.
E Alice ia.
Sozinha.
Ela gostava de trabalhar no silêncio, sem conselhos alheios e sem resmungos de desaprovação.
Concluiu a sauna, colocou uma cerca nova de chapa metálica, fez um canteiro de flores na frente da casa, plantou rosas e peônias.
Naquele dia ela deveria estar numa viagem de trabalho em Kazan.
O voo foi adiado para a noite por problemas técnicos no avião, e Alice decidiu não perder tempo e ir à dacha.
Depois do vento forte de três dias antes, ela queria verificar o telhado, ver se havia infiltrações, e também pegar ferramentas que tinha deixado no galpão.
Ela não ligou para o marido para avisar.
Para quê?
Ele estaria no trabalho até as sete, e ela resolveria em duas horas e voltaria para a cidade para o aeroporto.
—
Alice entrou na estradinha de terra conhecida e diminuiu perto do portão do seu terreno.
Logo percebeu que o portãozinho estava entreaberto.
Estranho.
Ela sempre, sem exceção, trancava com um cadeado grande.
Saiu do carro e olhou com mais atenção.
Na trilha havia pegadas frescas — grandes, claramente não eram dela.
E a janela da varanda estava escancarada, embora Alice lembrasse perfeitamente que tinha fechado tudo antes de sair uma semana atrás.
O coração dela afundou.
Ladrões?
Mas que ladrões deixam janela aberta e nem fecham o portão?
Ela empurrou o portãozinho com cuidado, ouvindo, e foi até a casa pela trilha familiar.
Na varanda havia sapatos estranhos — chinelos femininos com florzinhas e tênis masculinos tamanho quarenta e quatro.
Alice parou, encarando.
Os chinelos pareciam familiares.
Muito familiares.
A luz estava acesa dentro de casa, embora ainda estivesse claro lá fora.
Da janela da cozinha vinha um som baixo — alguém tinha ligado o rádio, tocava uma velha canção popular.
Alice subiu a varanda tentando não fazer barulho e empurrou a porta.
Ela não estava trancada.
Nem sequer encostada direito.
—
A primeira coisa que ela viu ao entrar no corredor foram coisas que não eram dela.
Malas grandes, caixas de papelão, sacolas com comida.
No cabide estava uma jaqueta que Alice já tinha visto na sogra mais de uma vez.
— O que está acontecendo aqui? — disse ela em voz baixa, sentindo a indignação ferver por dentro.
Da cozinha saiu uma mulher de robe azul, com uma grande caneca de cerâmica na mão.
A sogra.
Galina Ivanovna.
Ela parou como se tivesse sido cravada no chão ao ver Alice na porta, e seu rosto se distorceu imediatamente de raiva e surpresa.
— O que você está fazendo aqui?! — a voz era áspera, quase estridente, acusatória.
— Você tinha que estar viajando!
Oleg disse que você tinha ido embora!
Alice respirou fundo, bem devagar.
Então ela sabia.
Sabia exatamente quando Alice não estaria.
E escolheu esse momento de propósito.
— Esta é a minha casa, — disse ela com calma, tentando manter a voz firme.
— Sou eu que devo perguntar o que a senhora está fazendo aqui sem a minha autorização.
— Sua casa? — a sogra bateu a caneca na prateleira mais próxima e cruzou os braços, erguendo o queixo.
— Você esqueceu que Oleg é seu marido?
Então isso é propriedade comum.
Bem adquirido durante o casamento.
E eu tenho todo o direito de estar aqui.
Você é ignorante juridicamente!
— Eu tenho documentos que dizem exatamente o contrário, — Alice não levantou a voz, embora quisesse gritar.
— Eu comprei e construí esta casa antes do casamento.
Com o meu dinheiro.
Ela é minha.
Só minha.
Não tem nada a ver com patrimônio comum.
Galina Ivanovna deu um passo à frente, os ombros tensos, os olhos estreitos.
— Saia daqui imediatamente! — ela gritou, gesticulando.
— Você não tem o direito de entrar aqui sem avisar!
Eu vou chamar a polícia agora mesmo!
Você está violando os limites da propriedade privada!
Eu vou processar você!
Alice ficou imóvel.
Ela olhou devagar ao redor, para a casa que construiu com as próprias mãos.
Na mesa havia louça — claramente não a que ela tinha deixado, pratos estranhos com florzinhas.
No canto, sobre o sofá, havia cobertores e travesseiros que nunca tinham estado ali.
Nas prateleiras, alinhados, havia potes de geleia, conservas e compotas — nada disso existia ali.
— A senhora já está morando aqui, — constatou Alice, sentindo a tensão crescer.
— Desde quando?
Quantos dias?
— Isso não é da sua conta!
De jeito nenhum! — a sogra chegou ainda mais perto, o rosto vermelho de raiva.
— Oleg me autorizou a ficar aqui!
Ele mesmo disse que você concordava!
Ele me trouxe para cá anteontem!
Alice pegou lentamente o telefone do bolso do casaco e ligou a gravação no gravador de voz.
— Oleg não podia autorizar algo que não é dele, — ela falou de forma calma e clara, sem emoções desnecessárias.
— E eu não dei, está ouvindo, eu não dei a ninguém permissão para morar aqui.
—
Galina Ivanovna continuou gritando.
Ela agitava as mãos, exigia que Alice saísse imediatamente, ameaçava tribunal, polícia, escândalo no vilarejo inteiro.
— Você acha que pode simplesmente entrar e me expulsar daqui?! — a voz dela virou um guincho, o rosto ficou roxo.
— Eu vou acabar com você!
Oleg vai te colocar no seu lugar por falar assim comigo!
Ele vai estragar a sua vida!
Você vai se arrepender!
Alice, sem responder aos gritos, caminhou calmamente até o armário na parede onde guardava documentos importantes numa pasta.
Abriu a gaveta de cima e tirou uma pasta azul grossa com botão.
Certidão de propriedade do terreno, contrato de compra e venda, contrato de construção, recibos e comprovantes de pagamento de materiais e serviços.
Tudo estava rigorosamente no nome dela, com datas de três anos e de um ano e meio antes do casamento com Oleg.
Ela colocou os documentos na mesa e os organizou.
— Aqui, — disse baixo, mas firme.
— Pode olhar com atenção.
A data da compra do terreno é exatamente três anos antes de eu e Oleg nos casarmos.
A data do registro da propriedade da casa é um ano e meio antes do casamento.
Tudo no meu nome.
Cada folha.
Cada assinatura.
A sogra pegou os papéis com as mãos trêmulas, passou os olhos pelas linhas, virou as páginas para lá e para cá.
O rosto dela primeiro empalideceu, depois voltou a ficar vermelho, mas ela insistiu em manter a postura.
— E daí?! — quase gritou.
— Mesmo assim você não pode me expulsar assim!
Eu não estou na rua, eu estou com meu filho!
Com meu filho de verdade!
Ele é meu único filho!
— A senhora tem seu próprio apartamento na cidade, — Alice pegou os documentos de volta e guardou na pasta com cuidado.
— Dois quartos, num bom bairro.
E seu filho, nesta casa especificamente, não é dono.
Juridicamente, ele aqui não tem direito algum.
— Ah, é?!
Então pronto! — Galina Ivanovna puxou o telefone do bolso do robe.
— Vou chamar a polícia agora mesmo!
Que venham e decidam quem aqui está violando a lei!
Quem está invadindo a casa dos outros!
Isso se chama abuso!
Alice assentiu, tranquila.
— Certo.
Vamos chamar a polícia.
Era exatamente o que eu ia sugerir.
—
A sogra congelou com o telefone no ar.
Alice viu claramente como a confiança começou a desaparecer do rosto dela.
A mulher abriu a boca, fechou, abriu de novo, tentando dizer algo, mas as palavras não saíam.
— Você… você está falando sério? — a voz ficou visivelmente mais baixa, insegura, quase perdida.
— Polícia?
Contra mim?
— Totalmente sério, — Alice já estava discando o número no próprio telefone.
— Alô.
Sim, bom dia.
Quero registrar uma denúncia de invasão ilegal em casa particular e permanência ilegal.
Sim, eu sou a proprietária.
Posso apresentar todos os documentos.
Endereço…
Enquanto ela ditava o endereço com calma e precisão ao atendente, Galina Ivanovna ficou completamente imóvel.
O corpo inteiro tenso, os lábios comprimidos numa linha pálida, as mãos com o telefone baixaram.
— Sim, eles chegam em vinte minutos, — Alice guardou o telefone no bolso.
— A senhora tem tempo de juntar suas coisas com calma.
Ou pode esperar os policiais e explicar em que base jurídica está numa casa particular alheia sem permissão da proprietária.
— Eu… mas Oleg me disse… ele prometeu… — a sogra se embananou, começou a falar mais baixo e a se confundir.
— Ele me disse que a dacha era dos dois.
Que vocês compraram juntos.
Que você não se importava com a minha vinda.
— Oleg não tinha direito nenhum de dizer isso, — Alice abriu a porta de entrada totalmente e apontou para duas malas grandes encostadas na parede do corredor.
— Ele não é proprietário desta casa.
Ele não tem aqui nenhum direito de propriedade.
— Mas vocês são marido e mulher!
Cônjuges legais!
Tudo o que um tem, automaticamente é dos dois por lei!
— Nem tudo, — repetiu Alice com paciência.
— O que é adquirido antes do casamento permanece propriedade pessoal do cônjuge que adquiriu.
Isso está no Código da Família da Federação Russa.
Pode verificar, se não acredita em mim.
Galina Ivanovna ficou ali, mudando o peso de uma perna para outra, claramente sem saber o que fazer.
O rosto dela era uma mistura estranha de raiva, mágoa, confusão e medo.
— Você vai se arrepender disso, — sibilou entre os dentes.
— Oleg vai saber o que você está fazendo e você vai se arrepender amargamente.
Ele não vai te perdoar por tratar a mãe dele assim.
Alice não respondeu nada.
Ela apenas ficou em silêncio na porta aberta, olhando para a sogra e esperando calmamente que ela juntasse as coisas e fosse embora.
—
Galina Ivanovna se virou bruscamente, pegou a bolsa de viagem do sofá e começou a enfiar às pressas as coisas espalhadas pela sala.
Bateu a porta do armário com tanta força que os vidros tilintaram.
Bateu a caneca na borda da pia na cozinha, por pouco não a quebrando.
— Eu nunca pensei que você fosse assim! — gritava ela, juntando seus inúmeros sacos e bolsas.
— Sem coração!
Cruel!
Uma egoísta de verdade!
Você expulsa uma pessoa idosa e doente de casa!
Você não tem consciência nenhuma?!
— Da minha casa, — corrigiu Alice calmamente, sem elevar a voz.
— Você nem coração tem!
De pedra!
Eu sou a mãe do seu marido!
Eu te aceitei como uma filha!
— Isso não lhe dá direito algum de morar na minha casa sem a minha permissão pessoal, — Alice permaneceu imóvel.
A sogra pegou uma mala pesada e a arrastou com dificuldade para fora, até a varanda, fazendo barulho com as rodinhas.
Depois voltou para pegar os sacos, caixas e bolsas restantes.
O rosto dela queimava de raiva e humilhação, e as mãos tremiam visivelmente.
— Você está destruindo a nossa família! — atirou para Alice por fim, já na varanda.
— Por causa de uma dacha miserável você está pronta para destruir uma família!
Oleg vai te deixar!
E vai estar certo!
Alice fechou a porta atrás dela em silêncio.
Ficou alguns segundos parada, ouvindo os sons lá fora.
Bateu uma porta de carro, depois outra.
O motor ligou.
Ouviu-se o rangido das rodas no cascalho.
Ela respirou fundo e encostou as costas na parede fria.
As mãos ainda seguravam firme o telefone com a gravação da conversa em andamento.
—
Exatamente vinte minutos depois, como haviam prometido, a polícia chegou — um carro branco com faixas azuis.
Alice explicou calmamente toda a situação ao policial.
Mostrou os documentos de propriedade, contou sobre a permanência ilegal da sogra sem o conhecimento e consentimento dela.
O policial ouviu atentamente, assentiu com compreensão, anotou tudo num caderno e foi embora dez minutos depois.
Alice trancou a casa cuidadosamente com as duas fechaduras e deu a volta no terreno pelo perímetro.
Verificou o galpão onde ficavam as ferramentas, a sauna que tinha terminado no verão passado, a pequena estufa.
Tudo estava no lugar.
A sogra não teve tempo de estragar, quebrar ou levar nada.
Alice sentou nos degraus da varanda, admirando o sol do entardecer, e pegou o telefone.
Discou o número do marido.
Toques longos e monótonos.
Depois a ligação foi encerrada bruscamente.
Alice sorriu com ironia.
Então a “mamãezinha” já tinha ligado e contado tudo.
Claro, na versão dela.
Ela escreveu uma mensagem curta: «Venha à dacha hoje à noite. Precisamos conversar sério com urgência».
A resposta veio quase imediata, em segundos: «Você enlouqueceu?! Expulsou minha mãe! Para a rua!».
«Da minha casa. Que ela ocupou por conta própria sem me perguntar e sem permissão».
«Eu mesmo autorizei! Eu sou o dono!».
«Você não é dono desta casa. Leia com atenção os documentos de propriedade».
O telefone ficou em silêncio.
Não veio mais nada.
Alice se levantou, sacudiu a poeira do jeans e foi até o carro, estacionado perto do portão.
—
Oleg apareceu correndo à noite, quando o sol já quase tinha se posto.
Invadiu a casa como um furacão, todo vermelho, despenteado, com a jaqueta aberta.
— Você perdeu a cabeça?! — gritou da porta, sem nem tirar os sapatos.
— Minha mãe ligou em prantos, chorando!
Ela disse que você chamou a polícia para ela!
A polícia!
Para uma pessoa idosa!
Alice estava sentada calmamente na cozinha, à mesa, bebendo chá quente com mel.
Ela levantou os olhos devagar para o marido, sem pressa de responder.
— Eu chamei a polícia porque na minha casa, sem eu saber e sem minha autorização, havia uma pessoa de fora que se recusava a sair.
— Pessoa de fora?! — Oleg quase pulou de indignação.
— É minha mãe!
A mulher que me deu à luz e me criou!
— Que não tinha absolutamente nenhum direito de estar aqui sem o meu consentimento, — Alice tomou um gole de chá.
Oleg parou no meio da cozinha, aparentemente tentando processar o que ouvira.
— Você está se ouvindo?!
Você entende o que está dizendo?!
Que história é essa de “não tinha direito”?
Eu mesmo a trouxe para cá!
Eu mesmo permiti que ela morasse aqui!
Alice colocou devagar a pasta azul de documentos sobre a mesa diante dele e a abriu.
— Aqui está a certidão de propriedade do terreno.
Repare na data: exatamente três anos antes do nosso casamento.
Aqui está o contrato de construção da casa.
A data de registro é um ano e meio antes de nos casarmos.
Tudo está registrado estritamente no meu nome.
Só no meu.
Você não é o dono desta casa.
E juridicamente você não pode permitir que ninguém more aqui.
Oleg pegou os papéis com as duas mãos, passou os olhos rapidamente, virou as páginas.
— E daí?!
Que diferença faz?!
Nós somos marido e mulher!
Cônjuges legais!
O que um tem é dos dois!
— Nem tudo, — repetiu Alice com paciência.
— O que é adquirido por um dos cônjuges antes do casamento permanece propriedade pessoal dele.
Isso é lei.
Código da Família.
Oleg arremessou os documentos de volta sobre a mesa com força, espalhando-os.
— Por causa de papelada você está pronta para ofender minha mãe?!
Humilhar?!
Ela sempre foi como uma mãe para você!
Alice olhou para ele em silêncio, com um olhar longo e pesado.
Como uma mãe.
Uma mulher que em cada encontro fazia comentários desagradáveis, criticava com sarcasmo a comida dela, as roupas, o trabalho, a aparência.
Uma mulher que, sempre que podia, lembrava ao filho em voz alta que ele poderia ter se casado com alguém “bem melhor, de uma família decente”.
— Oleg, — disse ela bem baixo, mas firme.
— Se sua mãe tivesse pedido com educação para ficar aqui, explicado o motivo, eu talvez pensasse e permitisse.
Mas ela não pediu.
Nem sequer me avisou.
Simplesmente ocupou a minha casa como se fosse dela.
E você não achou necessário pedir meu consentimento.
De forma alguma.
— Eu não precisava pedir nada! — ele bateu o punho na mesa, fazendo a xícara saltar.
— Essa é a minha família!
Minha mãe!
— E esta é a minha casa, — Alice não elevou a voz.
— Que eu construí com as minhas próprias mãos por três anos.
—
Eles ficaram um diante do outro no silêncio que se seguiu.
Alice via claramente o marido ferver de raiva e impotência, apertando e soltando os punhos, o maxilar tremendo.
— Então vai ser assim, — ele disse lentamente entre os dentes.
— Já que você é tão inflexível e fria, viva aqui sozinha.
Totalmente sozinha.
Na sua casa preciosa.
Eu não piso mais aqui.
— Tudo bem, — respondeu Alice com absoluta calma, sem emoção.
Oleg claramente esperava que ela se assustasse, que o convencesse a ficar, que pedisse desculpas, que implorasse.
Mas ela continuou sentada, olhando para ele.
— Você entende o que está dizendo?! — ele deu um passo na direção dela, impondo-se.
— Você está destruindo nossa família com as próprias mãos!
Sozinha!
— Eu só estou protegendo minha propriedade legal e meus limites, — respondeu Alice com um tom uniforme.
— Que se dane a propriedade!
Que se dane a dacha!
Família tem que ser mais importante do que qualquer propriedade!
Alice olhou diretamente nos olhos dele, sem desviar.
— Uma família de verdade se respeita.
Uma família de verdade pede permissão, conversa, combina.
Não simplesmente toma a propriedade dos outros achando isso normal.
Oleg se virou bruscamente e saiu da cozinha, batendo a porta com força, fazendo os vidros tremerem.
Um minuto depois, do lado de fora, ouviu-se o rugido do motor e o carro arrancou com um chiado, jogando cascalho das rodas.
Alice continuou sentada à mesa.
O chá tinha esfriado e ficado ruim.
Ela o despejou na pia em silêncio e serviu outro, ainda quente.
—
Os dias e semanas seguintes passaram em completo silêncio.
Oleg não ligou nenhuma vez.
A sogra também não.
Alice ia ao trabalho todos os dias, voltava à noite para um apartamento vazio e silencioso, sem presença de ninguém.
Ela não se arrependia nem um pouco do que fez.
Talvez por fora parecesse cruel expulsar uma mulher idosa e chamar a polícia.
Mas Galina Ivanovna não era sem-teto.
Ela morava no próprio apartamento confortável no centro da cidade, tinha tudo de que precisava.
Ela apenas decidiu, com arrogância, que podia dispor do que era dos outros sem pedir.
Exatamente uma semana depois, Oleg mandou uma mensagem curta e seca: «Venha hoje à noite para casa às oito. Precisamos conversar sério».
Alice foi exatamente às oito.
O marido estava sentado à mesa da cozinha, sombrio e tenso.
— Minha mãe diz que você a humilhou muito diante de todos, — começou sem nem cumprimentar.
— Eu apenas protegi meus direitos legais, — respondeu Alice calmamente.
— Seus direitos… seus limites… — ele sorriu amargamente.
— Sabe o que eu entendi nesta semana?
Você não pretende ceder em nada.
Nunca.
Você vai ficar sempre do seu lado até o fim.
Alice assentiu devagar.
— Se for sobre minha casa e meus direitos, sim.
— Então nós não estamos no mesmo caminho, — ele se levantou pesadamente da cadeira.
Ela esperava ouvir essas palavras.
E mesmo assim algo dentro dela apertou e doeu.
— Você quer se divorciar? — perguntou diretamente.
— Quero, — ele virou para a janela.
— Porque eu não consigo viver com alguém que coloca uma dacha, um pedaço de terra, acima da família.
Acima do relacionamento.
— Eu não coloco a dacha acima da família, Oleg, — Alice balançou a cabeça.
— Eu só não permito que nem a minha família viole meus limites pessoais e se aproprie do meu patrimônio.
Oleg deu uma risada curta, mas a risada saiu amarga.
— Limites, patrimônio, direitos… tudo bem.
Divorcie em paz.
Só fique com sua dacha preciosa.
De você eu não quero nada.
— Ela já é totalmente minha nos documentos, — lembrou Alice.
Ele saiu da cozinha, pisando forte.
Alice ficou sentada sozinha diante da mesa grande e vazia, olhando pela janela para a rua escurecendo.
—
O divórcio foi formalizado exatamente três meses depois no cartório — rápido, quieto, sem escândalos.
Oleg não reivindicou a dacha.
Os documentos eram incontestáveis e claros, discutir não fazia sentido.
Alice não pediu pensão, eles não tinham filhos menores, não havia nada a dividir.
Apenas se separaram calmamente, como dois estranhos que de repente entenderam que caminhavam em direções opostas na vida.
A sogra ligou apenas uma vez, um mês depois do divórcio.
Gritou histericamente por muito tempo, acusou Alice de todos os pecados, amaldiçoou por destruir a família de vez, desejou desgraças.
Alice ouviu tudo em silêncio até o fim e desligou com calma, sem dizer uma palavra.
Depois disso, nunca mais se falaram.
—
Passou um ano inteiro.
Alice terminou completamente o segundo andar da dacha, colocou um gazebo bonito com corrimãos entalhados, plantou um pomar inteiro — macieiras jovens, pereiras, cerejeiras.
No verão, amigos fiéis vinham sempre.
Faziam churrasco perfumado, ficavam ao lado de uma fogueira brilhante até o amanhecer, conversavam sobre tudo.
Um dia, durante uma dessas reuniões, a melhor amiga perguntou de repente:
— Me diz, você realmente não se arrepende nem um pouco?
— De quê, exatamente? — Alice colocou mais lenha seca na fogueira que crepitava alegre.
— De ter se divorciado por causa dessa dacha.
Por causa do conflito.
Alice olhou pensativa para a casa que construiu inteiramente com as próprias mãos ao longo de três anos.
Para a varanda larga, que ergueu sozinha carregando tábuas pesadas.
Para o jardim bem cuidado, que plantou com paciência.
Para tudo que criou com tanto esforço, com as mãos calejadas.
— Eu não me divorciei por causa da dacha, — disse ela com calma e segurança.
— Eu me divorciei porque me negavam teimosamente o direito básico de decidir sobre aquilo que, por lei, pertence só a mim.
Por falta total de respeito.
Porque não me tratavam como gente.
A amiga assentiu devagar, compreendendo.
— Agora eu entendo.
Você está totalmente certa.
Alice sorriu com sinceridade.
Ela não se arrependeu nem um pouco da decisão.
Porque foi exatamente naquele dia, quando expulsou com firmeza a sogra atrevida da sua casa, que ela entendeu uma coisa muito simples e muito importante.
Ninguém, nunca mais, decidiria por ela o que possuir, com quem compartilhar e como viver.
A casa dela, as regras claras dela, a vida dela.
E isso estava absolutamente certo.
