“Decidimos sem você”: como o marido e a mãe se empolgaram, e a esposa pegou a criança e foi embora.
A colher caiu das mãos de Rita e, com um tilintar, bateu na borda do prato.
O mingau se espalhou pela mesa, mas ela nem percebeu.
Nos ouvidos ainda ecoavam as palavras do marido: “A gente conversou e decidiu…”.
— Quem é “a gente”? — a voz dela tremia, embora fizesse de tudo para falar com calma.
— E o que exatamente vocês decidiram sem mim?
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Quando o amor é um escândalo estrondoso: as histórias mais sujas de Hollywood.
Não foi acidente: a investigação mudou a versão da morte de Talkov.
Foto errada no túmulo: como não transformar um memorial em um pesadelo.
Treinadora de fitness disse quais produtos derretem a gordura da barriga!
Esses hábitos femininos afastam os homens mais do que traição!
Essas atrizes todo o país conhecia, mas ninguém sabia a verdade sobre elas!
Igor desviou o olhar.
Ele sempre fazia isso quando se sentia desconfortável.
Ajustou os óculos, esfregou a ponte do nariz — o conjunto clássico de gestos de alguém que está prestes a dizer algo desagradável.
— Bem… a mamãe acha que para a Olesya agora está muito difícil.
Divórcio, hipoteca, perdeu o emprego…
Enfim, a gente pensou que poderia dar para ela o berço do Alyosha.
Ele já está grande, dá para comprar uma cama comum.
Rita baixou a colher devagar.
Um nó subiu na garganta, mas ela engoliu com teimosia.
Só não chorar.
Não agora.
— O berço que a gente escolheu por três meses?
Que encomendamos da Itália?
Pelo qual eu economizei do meu dinheiro do auxílio-maternidade?
— Rita, qual é… — Igor deu de ombros, sem jeito.
— Que diferença faz de que dinheiro?
O dinheiro é nosso.
E além disso, a Olesya não é uma estranha.
É minha irmã, afinal.
“Irmã”.
Ele dizia essa palavra com uma entonação especial, como se ela automaticamente encerrasse todas as perguntas.
A irmã que, nos últimos cinco anos, não felicitou Rita nem uma vez no aniversário.
A irmã que, no casamento deles, a noite inteira contou aos convidados como Igor poderia ter encontrado uma esposa melhor.
A irmã que aparecia na casa deles como num mercadinho: ora para pegar sal, ora detergente, ora para “emprestar” quinhentos rublos até o salário.
— E você não acha que precisa conversar comigo? — Rita tentava falar firme, mas a voz falhava traiçoeira.
— Eu só fico em casa, né?
Não faço nada.
Licença-maternidade não é trabalho, afinal.
— Por que você está se exaltando? — Igor se levantou da mesa, claramente querendo fugir da conversa desagradável.
— A mamãe disse que vai falar com você ela mesma.
Ela explica melhor.
Ah, sim, a mamãe.
A sogra, Valentina Petrovna — mulher de pulso de ferro e voz melosa.
Rita imaginava perfeitamente como aquela conversa seria.
“Ritulya, meu sol, por que você faz drama?
Somos uma família só.
A Olesenka está sofrendo tanto agora, e você é jovem, vai dar conta.
E além disso, o Alyoshenka já tem dois aninhos, está na hora de ir para uma cama maior.
Porque, sabe, a minha vizinha me contou…”.
E viriam histórias intermináveis sobre vizinhas, amigas e parentes distantes que fizeram exatamente assim.
E, no final, o obrigatório: “Você é inteligente, entende tudo”.
Rita se levantou e começou a arrumar a mesa mecanicamente.
As mãos tremiam, mas ela continuava teimosamente a colocar a louça na pia.
Na cabeça, giravam fragmentos de pensamentos.
Ela se levanta às cinco da manhã porque Alyosha chora.
Dá de comer, troca a fralda, embala.
Igor dorme — ele tem que trabalhar.
Ela prepara o almoço, lava, passa, limpa.
E alimenta de novo, e embala de novo.
E à noite Igor chega e pergunta: “E aí, ficou em casa o dia todo?
Que sorte a sua!”.
Sorte.
Aham.
Sorte, sobretudo, quando às três da manhã a criança está com febre e você fica contando os minutos entre uma respiração e outra.
Quando você mesma não dormiu por três dias, mas sorri e finge que está tudo ótimo.
Quando dá vontade de uivar de cansaço, mas você canta canções de ninar.
— Sabe de uma coisa? — Rita se virou bruscamente para o marido.
— Então eu também vou decidir algo.
Sem você.
Por exemplo, que suas camisas não precisam mais ser passadas.
Ou que o jantar pode ser feito pela sua mãe, já que ela adora decidir pela nossa família.
— Rita, o que foi? — Igor piscou, confuso.
Ele claramente não esperava uma reação.
— Que histeria é essa?
— Não é histeria, — ela rosnou entre os dentes.
— Isso se chama “chega”.
Sabe o que a sua mãe me disse ontem?
Que eu gasto tempo demais cozinhando.
Que dá para fazer mais simples.
E quando eu perguntei se ela não queria ajudar com o Alyosha para eu poder preparar um almoço decente, sabe o que eu ouvi?
“Ai, Ritulya, minhas costas doem.
Eu já criei os meus, agora é a sua vez”.
Mas para tomar decisões, as costas não atrapalham!
Igor ficou em silêncio.
Ele sempre ficava em silêncio quando o assunto era a mãe dele.
Uma santa mulher que “deu a vida pelos filhos”.
Deu, sim.
E agora acha que os filhos devem pagar por isso até o fim da vida.
A campainha tocou.
Claro, era ela — Valentina Petrovna em pessoa.
E, pelo barulho no hall, não estava sozinha.
— Ritulya, meu sol! — a sogra entrou na cozinha num rastro de perfume sufocante.
— Ué, vocês ainda estão tomando café?
Igoryok, meu filho, você vai se atrasar para o trabalho!
Atrás dela vinha Olesya — uma cópia da mãe, só que trinta anos mais nova.
Os mesmos gestos, o mesmo jeito de falar, a mesma expressão de eterna vítima das circunstâncias.
— Oi, — resmungou a cunhada, jogando-se na cadeira.
— Rita, faz um café?
Eu não dormi a noite toda, não encontro paz.
Fico pensando se começo a tomar remédio para dormir.
Embora médico hoje em dia seja assim, não receita nada direito…
Rita ligou a cafeteira em silêncio.
As têmporas pulsavam.
Valentina Petrovna já mandava em sua cozinha, pegando xícaras, colocando na mesa os biscoitos que Rita guardava para visitas.
— Então, sobre o que eu queria conversar, — a sogra se acomodou, mostrando com todo o corpo que a conversa seria longa.
— A Olesenka está numa situação muito complicada.
Aquele canalha do Viktor…
Mas nem vale falar dele.
Enfim, eles vão vender o apartamento, precisam pagar as dívidas.
A Olesya vai morar comigo por enquanto, mas ela precisa se organizar para a criança.
E aí o berço de vocês…
O Alyoshenka já está meio grande, logo faz três aninhos…
— Dois, — corrigiu Rita automaticamente.
— Ele tem dois anos.
— Dois, três, que diferença faz? — a sogra acenou com a mão.
— Menino precisa de uma cama de verdade, não dessas de bebê.
E olha, a minha vizinha, Lyudmila Ivanovna…
— Não, — disse Rita, baixinho.
— O que “não”, meu sol? — Valentina Petrovna piscou, como se não tivesse ouvido.
— A gente não vai dar o berço.
É o nosso berço, compramos para o nosso filho.
O Alyosha fica bem nele, está acostumado.
E, no geral, por que eu tenho que explicar o que fazer com as coisas na minha própria casa?
Fez-se silêncio.
Olesya parou de reclamar da insônia e olhou para Rita como se ela fosse uma extraterrestre.
Valentina Petrovna apertou os lábios — sinal certo de tempestade se aproximando.
— Igor, — disse a sogra, num tom gelado.
— Sua esposa hoje não está de bom humor.
Talvez você explique a ela como, em famílias normais, se ajuda os parentes.
Igor se remexeu na cadeira.
Rita via como ele oscilava entre a vontade de agradar a mãe e o medo da esposa.
Normalmente vencia a primeira.
— Rita, mas, sério, por que você é tão teimosa?
O berço não é de ouro.
A gente compra outro.
— Com que dinheiro? — Rita sentiu uma onda de raiva subir por dentro.
— Com o dinheiro que você deu para a sua mamãezinha no mês passado?
Ou com o que “emprestou” para a Olesya no retrasado?
Ou, talvez, com o meu auxílio-maternidade, que mal dá para as fraldas?
— O que isso tem a ver? — Igor explodiu.
— Eu ganho o suficiente!
— Claro, o suficiente.
Para a sua mãe e a sua irmã — com certeza.
E para a esposa e o filho dá para economizar.
Você sabe quantas vezes no último mês eu ouvi que “não precisa comprar fralda cara”, que “dá para pegar fórmula mais barata”, que “para que tanta brinquedo”?
Mas quando sua irmã precisou de dinheiro para um celular novo, você não perguntou se dava para comprar um mais barato!
— Como você se atreve! — Valentina Petrovna se levantou num salto.
— Igor, você está ouvindo como ela fala comigo?
Eu criei vocês dois sozinha, sem marido, me privei de tudo!
E essa é a gratidão!
“Começou”, pensou Rita, cansada.
O número de destaque da sogra — as lágrimas da mãe ofendida.
Agora viria a história da infância difícil, de como ela trabalhou em três empregos (embora Rita soubesse que era só um — na biblioteca), de como passava fome, não dormia…
— Mãe, se acalma, — murmurou Igor.
— A Rita não quis dizer isso.
Não é, Rita?
Rita olhou para o marido.
O rosto culpado, os ombros caídos, as mãos escondidas nos bolsos, como um aluno que aprontou.
E, de repente, entendeu — nada mudaria.
Nunca.
Ele continuaria oscilando entre mãe e esposa, escolhendo sempre aquela que grita mais alto e pressiona mais.
— Sabe de uma coisa? — Rita endireitou a postura.
— Levem o berço.
Levem tudo o que quiserem.
Mas sem mim.
Ela foi ao quarto, tirou uma bolsa do armário e começou a colocar as coisas.
As dela e as do Alyosha.
As mãos já não tremiam.
Ao contrário, pela primeira vez em muito tempo, ela sentia uma calma estranha.
— O que você está fazendo? — Igor estava na porta, perdido e miserável.
— Vou embora.
Para a casa da minha mãe.
Lá pelo menos ninguém vai decidir por mim como eu devo viver.
— Rita, não seja boba!
Por causa de um berço…
— Não é por causa do berço, — ela dobrava com cuidado os macacõezinhos e as calças.
— É porque eu cansei de ser empregada.
Babá de graça, cozinheira, faxineira.
Porque a minha opinião nesta família não interessa a ninguém.
Porque você não virou marido.
Você continuou sendo um filhinho da mamãe, que se esconde atrás da saia dela no primeiro problema.
— Mas… mas e… o Alyosha…
— O Alyosha vai comigo.
E nem pense em me ameaçar.
Eu tenho todos os recibos das compras para a criança do último ano.
Todos no meu nome, porque você achava indigno comprar fraldas.
Tenho as fichas médicas indicando que eu fui sozinha a todas as consultas.
Tenho relatório da clínica.
Então nem pense em tribunal.
Igor ficou calado.
Da cozinha vinham as vozes indignadas de Valentina Petrovna e Olesya.
Algo sobre ingratidão, sobre “uma esposa decente”, sobre “no nosso tempo”…
Rita fechou a bolsa, pegou o Alyosha sonolento no colo.
Ele esfregou o nariz no ombro dela e voltou a dormir.
Confiante, tranquilo.
Porque a mãe está perto, e ele não precisa de mais ninguém.
— Rita, espera… — Igor tentou bloquear o caminho.
— Vamos conversar.
Conversar direito.
Sem a mãe.
— É tarde, — ela passou por ele.
— Você devia ter conversado antes.
Quando eu chorava de cansaço.
Quando eu pedia ajuda.
Quando eu implorava para você falar com a sua mãe para ela não se meter na nossa vida.
Mas você escolheu.
Agora viva com essa escolha.
Lá fora brilhava o sol da primavera.
Rita pegou um táxi, disse o endereço.
No caminho, Alyosha acordou e olhava interessado pela janela.
Apontava com o dedo para os carros que passavam: “Bi-bi!”.
— Isso, meu sol, bi-bi, — sorriu Rita.
— A gente vai para a casa da vovó.
Da vovó boa, que te ama.
A mãe abriu a porta e entendeu tudo sem palavras.
Apenas abraçou, beijou o neto, sentou Rita na cozinha e serviu chá.
Forte, doce.
Com limão — como na infância, quando acontecia algo ruim.
— Fiquem o tempo que precisarem, — a mãe acariciou a mão dela.
— Tem lugar.
E não se preocupe com nada.
Tudo vai se ajeitar.
— Mãe, amanhã eu vou começar a procurar trabalho.
Dá para fazer remoto…
— Vai dar tempo.
Primeiro descansa.
Quando foi a última vez que você dormiu direito?
Rita pensou e não conseguiu lembrar.
Parece que em outra vida.
Quando ainda acreditava que estava se casando com um homem amoroso, e não com um filhinho da mamãe.
À noite Igor ligou.
Ficou enrolando, depois soltou:
— A mamãe disse que você pode voltar.
Se pedir desculpas.
Rita desligou.
Um minuto depois o telefone tocou de novo.
Desta vez era a sogra.
— Margarida, isso é um absurdo! — a voz de Valentina Petrovna tremia de indignação.
— Como você ousa fazer isso com meu filho?
Ele é o pai da criança!
— Um pai que nunca se levantou de noite para um filho chorando.
Um pai que não sabe o tamanho de roupa do próprio filho.
Um pai que acha que sua função é só trazer dinheiro.
E nem para a família, mas para vocês.
— Como você…
Rita desligou o telefone.
Chega.
Por dois anos ela ouviu aqueles gritos.
Aguentou, esperou que tudo mudasse.
Que Igor amadurecesse, que a sogra se acalmasse, que Olesya encontrasse a própria vida.
Não aconteceu.
De manhã, ela acordou porque Alyosha acariciava sua bochecha com a mãozinha.
— Mamãe, comeeer! — declarou, exigente.
— Já vou, coelhinho.
Vamos comer.
Na cozinha já estava a mãe.
Fazia mingau, cantarolava algo baixinho.
Na mesa havia um prato com sanduíches e café recém-passado.
— Senta, — a mãe colocou Alyosha na cadeirinha.
— Eu estava pensando…
Na Vera Nikolaevna, lembra dela?
O escritório de contabilidade.
Eles estão procurando alguém para trabalhar remoto.
Processar documentos, fazer relatórios.
Você sempre se deu bem com números.
— Mãe, mas eu estou de licença…
— E daí?
A lei não proíbe trabalhar durante a licença-maternidade.
Ainda mais remotamente.
Liga para ela, é uma mulher correta.
Criou três filhos, entende tudo.
Rita ligou.
Vera Nikolaevna realmente era compreensiva.
Ouviu, fez algumas perguntas objetivas e sugeriu começar com um período de experiência.
— O horário é flexível, — explicou.
— O importante é o trabalho estar feito.
E se você faz de dia ou de noite, para mim tanto faz.
O pagamento é por produção, mas com carga completa dá um valor bem decente.
Em uma semana, Rita já estava se adaptando ao novo trabalho.
Descobriu que raciocinava rápido e que trabalhar, quando ninguém te cutuca e te acusa, é um prazer.
Alyosha se acostumou com a nova rotina.
De dia eles passeavam, brincavam, faziam atividades.
À noite, quando ele dormia, Rita sentava ao computador.
Igor ligava todos os dias.
Primeiro exigia que ela voltasse, depois implorava, depois ameaçava com tribunal.
Rita ouvia com calma e desligava.
Às ameaças respondeu curto:
— Entra com o processo.
Eu entro com um pedido de pensão.
E de partilha de bens.
O apartamento foi comprado antes do casamento, sim, mas a reforma foi durante o casamento.
Com dinheiro dos meus pais, inclusive.
Tenho todos os recibos.
Depois disso, as ligações pararam.
Mas, por conhecidos, chegaram rumores: Valentina Petrovna contava a todos como Rita era ingrata.
Como abandonou o pobre do Igoryok e levou a criança.
Só omitia que o “pobre Igoryok”, em duas semanas, não tentou ver o filho nem uma vez.
Depois de um mês, Rita entrou com pedido de pensão.
Igor tentou convencer a “resolver amigavelmente”, mas ela foi inflexível.
— Amigavelmente não deu.
Agora vai ser pela lei.
O tribunal fixou um quarto da renda.
Igor se indignava, dizia que era um assalto.
Valentina Petrovna chorava no corredor do fórum, lamentando que “arruinaram o menino”.
Olesya olhava com raiva e sussurrava algo sobre “mulheres gananciosas”.
Rita passou em silêncio.
Ela tinha coisas mais importantes: precisava entregar um relatório e buscar Alyosha na creche.
Sim, ela o colocou na creche.
Meio período por enquanto, mas isso já era uma grande vitória.
À noite a mãe serviu chá e sentou ao lado dela.
— Tenho orgulho de você, — disse simplesmente.
— Por quê? — Rita se surpreendeu.
— Eu destruí a família.
— Você salvou a si mesma e a criança.
De pessoas tóxicas que sugavam sua vida.
Aquilo não era uma família, minha filha.
Era um pântano.
E ainda bem que você encontrou forças para sair.
Rita abraçou a mãe.
Pela primeira vez em muito tempo, ela estava em paz.
Sim, havia muitas dificuldades pela frente.
Sim, seria duro.
Mas ela daria conta.
Porque agora dependia só dela.
E isso era a verdadeira liberdade.
E no antigo apartamento, Igor sentava à mesa vazia.
Não havia nada para comer — ele nunca aprendeu a cozinhar.
Valentina Petrovna prometeu vir ajudar, mas sempre surgia algo mais importante.
Olesya recebeu o berço tão desejado e desapareceu.
Descobriu-se que ela não precisava da ajuda do irmão, e sim de coisas grátis.
Igor pegou o telefone e olhou a foto do filho.
Quando tinha visto o menino pela última vez?
Não lembrava.
Sempre parecia que dava tempo: depois eu brinco, depois eu passeio.
Mas o “depois” não chegou.
Discou o número de Rita.
Chamadas longas.
Ela não atendia.
E fazia bem.
No apartamento da mãe, Rita colocava Alyosha para dormir.
Lia a história do Kolobok, que rolou para longe da vovó e do vovô.
Alyosha ouvia atento, às vezes interrompia: “Nhac-nhac!” — quando a história falava da raposa.
— Dorme, meu sol, — sussurrou Rita, beijando o topo da cabeça do filho.
Amanhã será um novo dia.
Com suas preocupações, alegrias, dificuldades.
Mas será o dia dela.
Honesto, verdadeiro, sem falsidade e sem teatro.
Um dia em que ela mesma decide como viver.
E isso vale muito.
Mais do que qualquer berço italiano.
